viernes, 21 de diciembre de 2007

Magnetismo

Una uña que me como. La muerdo, la escupo.
Me gusta y lo sabe.
Esta la emboqué en el cenicero.
Y solamente se sonríe. Se sonríe porque lo disfruta. Y lo aleja. De mi... como duele agregar eso. Es la aceptación definitiva de que no lo voy a tener. Pero es una aceptación fingida. Porque no me sale resignarme. No puedo aunque quiero.
Y castigo mis uñas.

Esta obsesión estúpida es pasajera: uno aprende a aceptar las cosas como se dan, el plano donde todo ocurre se aleja momentaneamente y ya estás en plena operación salvataje...desde lejos ves que, al fin y al cabo, si no hay caso, no hay caso. Y no va a surgir una magia espontánea que cambie las cosas...y además, estar con alguien con quien no fue ida y vuelta desde un principio ya no es lo mismo...y esos sueños que uno tiene, pueden cumplirse...
Tus ojos. Qué hay en tus ojos. Por más que mi atención se reconcentra en ellos cuando nos cruzamos y un saludo pasa entre el choque entre nuestras mejillas no termino de saberlo. Pero no tiene sentido. Eso es lo que tengo que entender. Tengo que entenderlo. No sirve para nada. Oajlá fuera hombre. Sería más sencillo. Las personas que más sienten deberían ser hombres. Para poder decirlo y salir ilesos. Ser aceptados o no, pero poder hacerlo y que eso no sea negativo. Y los que menos sienten, los´más llenos de instinto y frialdad, ser mujeres. Y esperar que las declaraciones lluevan para elegir. Necesito ser hombre y él mujer, o que un hombre como él no se intimide por una declaración de una mujer como yo.
Mentira.
Lo único que necesito es tenerlo. Y eso es algo que no es. Ni será, por lo visto. Y yo sigo fantaseando porque es lo que mejor hago.
Fantasear que debajo de todo ese pelo tuyo sentís atracción por mi. Y fantaseas, también conmigo.
Se que algo te gusto, pero depsués de tantas payaseadas mias, seguro que mucho menos que antes. Qué pena.

Sos fuego para mi. Me encendés instantáneamente. Sóo con acercarte. Una a una, todas mis yo interiores pegan un salto y te enfrentan, muy erguidas, consecutivas e igual de estúpidas. Te miran llenas de admiración y anhelo y atención..
..para ser invisibles a tus ojos. Invisibles sus encantos.
Sólo ves mi salto y la admiración contenida de mis ojos. Contenida por los límites irreales de mi cuerpo que ojalá no existiera para poder saltar sobre vos, consumida en el aire antes de siquiera rozarte por el calor inflamable que quema el espacio entre vos y yo.
Me provocás; no tenés idea cuánto. Ni yo se porqué. Solamente está ahí, esa fuerza magnética que me hace fantasear y decir tantas pavadas. Que no vas a leer, además. Tanta sinceridad al viento.

Que así sea.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Delirios que no son delirios: Popurri que fluye y ..a ver quien adivina relaciones?

Dijo un escritor francés hace unos días...

" Hay una insuficiencia en el periodismo para reflejar el mundo, pero no es culpa de los periodistas. Los procesos tecnológicos y la economía desempeñan un papel que nadie puede explicar porque nadie entiende gran cosa del tema, y sin embargo, son temas que gobiernan el mundo."

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Un rasgueo,las cuerdas del laúd vibran tensas; el oscuro instrumento brilla con tonos rojizos en la noche.

Fuera el viento.


http://www.youtube.com/watch?v=rHrG1fA78uI (Amigos de Rash)
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El dedo señaló, y toda la humanidad de quien señalaba vibró: lo había hecho, ACUSACION.

Es él! -dijo con una voz que no parecía la suya.

El se robó mi idea, mi sueño, mi obra!!! -empezó a gritar como si el grito, la desesperación saliera en ondas desde su carne más profunda.


EL EL EL EL EL el el el el.......

De pronto el Silencio.

Sigue gritando, el dedo rígido en la misma dirección pero no se escucha sonido alguno.

El instinto lo impulsa a darse vuelta..algo atrás? Está girando su cuerpo. El tiempo se estira y esto le toma varios segundos más de lo normal.

El instante preciso en que ve, VE UN PAR DE OJOS. Enormes, negros, resoplan, lo miran.

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Flor dice:
la gente tiene cara de que?

rash dice:
de patata

rash dice:
estan refeos

Flor dice:
jajajaja pero tan MAL?

rash dice:
no estoy exgerando

rash dice:
pero van muchas veces que me han querido golpar

rash dice:
fui a comprar agua y bueno me empezaron a joder

rash dice:
estos simios alvinos

rash dice:
me decian curva

rash dice:
que quiere decir puta

Flor dice:
y depsués? no te puedo creer

rash dice:
me tiraron un golpe fallao el idiota gracias adios y al alchol y me fui corriendo

rash dice:
miden como 2 metros y son gorilas


En referencia a los polacos y Polonia, adonde fue a seguir estudiando composición Rashid, amigo mexicano.

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Venía pateando piedras. Botellas. Gente (disimuladamente, como un rayo para que pareciera una ilusión). Sueños. Muecas. Caca de perro. Caca de gato. Ramitas. Cáscara de sandía. Piel de gato atropellado. Pañales. (Sucios). Latas. Ideas negativas. Porotos. Qué hacían tantos porotos en la calle? Tan juntos?. Panes-dulces chinos. (Vencidos según la etiqueta). Basura, tanta basura.

Dobló en la esquina por capricho. Desde afuera parecía apurada. Iba a algún lugar. "Está llegando tarde" -diría cualquiera.

Pero no. No iba a ningún lado determinado; no que ella supiera. Más bien, quería saber adónde ir para encontrar lo que buscaba.

Tenía 16 años. Buscaba su fantasía. Se le había perdido un día después de semanas de lluvia, después de horas de escuchar cómo le aseguraban que hacer dibujitos todo el día no era bueno para nadie, incluso no era bueno para ella. Horas en las que ella escuchaba intermitentemente. A veces la lluvia contra la ventana, de costado. A veces a su madrastra. A veces miraba el sapo de vidrio verde un poco por encima del hombro de Elsa, a veces un "estudia algo útil" se filtraba por entre la condensación de pensamientos por los que vagó durante tanto tiempo de encierro.

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martes, 4 de diciembre de 2007

Melancolía II

Melancolía de fantasía. De ensueño que son más colores que imágenes. Paisajes de verde que se desvanecen en un sol de verano. Sol blanco, que opaca las voces en el aire. Vibrando mi cuerpo sentado cómodo, absorto. Es mi cuerpo pero casi pareciera estar separado de mi misma; la energía circulando mientras recreo escenas sin razón ni objeto preciso en mi interior. La tarde transcurre, el color del mundo fuera de mi ventana se torna azulado y amenaza con volverse sombras. Sombras cálidas de diciembre. Sombras que de día son cosas definidas, y ahora, pueden ser cualquier cosa. Y en ese imaginar qué cosa, mi interior se derrama fuera de mi, volcándose sobre algo que..pudiera ser una persona. Una cara enorme que sonríe un poco horrible, un poco grotesca desde mi terraza. De perfil, me observan sus ojos cómplices. Pero el viento agita el ficus robándome la ilusión. La nariz desmedida de aquella cara se arruga de desconsuelo. Giro mi cuerpo; la gata entró a mi pieza y mi espiritu que volvió a mi con ese viento destructor, vuelve a volcarse en busca de otra cosa, de otro juego. Imaginar.

Imaginar.


Imagino que estoy en un departamento antiguo en Lyon, echada en la cama, soñando. Un sueño dentro de otro.
Afuera comienza a llover y alguien toca la puerta. Allá no hay timbres. Hay claves que se las dice a los amigos. Y los amigos suben escaleras interminables de piedra de los antiguos edificios y golpean puertas.

Puertas como la mia.
Abro

No es un amigo, y lo sé. Es él, que me mira sonriente y me abraza y no me suelta más. Me alza y me lleva hasta la cama para tirarse conmigo.

Mi cavernícola, le digo y se ríe.



Imagino que miro un caracol. Tengo 5 años y de repente, me vuelvo el caracol. Me arrastro por las baldozas de una terraza roja todo lo rápido que puedo. Una nena gigante me observa y aterrorizado trato de huir. Antes de que traiga sal y trate de echarla sobre mi. Los adultos dan esas ideas a los niños. Y yo soy sólo un pobre caracol que aspira a una larga y felíz vida, y que ha sido desafortunadamente descubierto por una niña.

La nena estira un dedo y lo apoya sobre el caracol haciendo presión. El caracol se esconde conteniendo el aliento mentolado. Debería ser mentolado el aliento de un caracol no?


Imagino un cuadro. Está pintándose solo. Una líneas se trazan y la mitad de una cara de mujer toma forma...pocos trazos pero firmes. La mujer mira de reojo. Esta sola en la tela blanca. Se muerde el labio inferior que sangra. Un hilillo de sangre chorrea...parece un río, y por último un delta de sangre. Al revés sería un árbol, pienso. La mujer saca la lengua y la humedece en el rojo, moviendo la lengua sobre la tela que la rodea. Está concentrada -pintar con la lengua no es nada fácil- y cuando termina, se ve felíz. Parece un camello. O unas montañas con patas.

El mundo, me dice.

Habla! pienso.

El mundo, como lo pensaban antes, aclara gravemente.

El viento entra por la ventana, fuera oscurece. Algo de la pintura de su pelo se corre y pronto el cabello de la mujer se extiende en el blanco. Ella observa expectante lo que ocurre. Estiro un dedo y pasandolo por encima de los cabellos negros pinto un ojo. Un ojo como el ojo de ella, pero masculino.

Ella me pregunta seria cómo se yo que es masculino.

Yo le pregunto si puede leer mi mente.

Sigo arrastrando pintura desde su rostro a la otra esquina de la tela..ella no se queja aunque queda algo desdibujada, ahora tiene compañía. Un par de ojos parpadean a su lado. Un hombre, haciendo un gran esfuerzo abre la boca para respirar. Es su primer respiro de vida.

Mira de reojo, ella le sonrie.
Mi hermano me llama para poner la mesa y mi mundo interior, como un liquido elástico vuelve de un tirón dentro de mi misma, dejando una mujer y un hombre que se miran en mi mente en una tela tela blanca que espera.


Imagino cómo quiero que sea mi vida.

Mi vida a los 25?26? 27? 45? para adelante. Lejos. Pero eso no existe. El futuro no existe, existe hoy, mañana va a ser hoy y dentro de cuarenta años, hoy también. Cada hoy como una carta, una baraja abierta en abanico. Sucesión de hoies...las cartas se estiran hacia los costados y pequeños brazos crecen en ellas, que se toman las manos y me rodean bailando.
Miro todo desconcertada. Nada más que por esto nunca podría tomar drogas, pienso restregandome los ojos.

Mi cuerpo sentado cómodo sigue absorto y se sonríe levemente.

Hay algo detrás de todo esto, cantan. No somos solo presentes, nos conocemos, estamos unidos y tenemos un orden racional. Algo ocurre. No es sólo vida.

No me mientan protesto y de un manotazo tiro a algunas lejos. No hay un sentido, grito. No hay nada, y así está bien. Y así está bien, repito bajando el tono de voz..lástima que no pueda aceptarlo.

Como todos! grita un as de trébol, maltrecho desde mi cama.


Imagino que es navidad, y que mientras brindo, brilla en mi un cuadro hecho esa tarde. Un cuadro que marca el comienzo real de una búsqueda, del encuentro en esa búsqueda.
Una navidad llena de esperanza condensada.


Condensada. Leche condensada.


:)