Dijo un escritor francés hace unos días...
" Hay una insuficiencia en el periodismo para reflejar el mundo, pero no es culpa de los periodistas. Los procesos tecnológicos y la economía desempeñan un papel que nadie puede explicar porque nadie entiende gran cosa del tema, y sin embargo, son temas que gobiernan el mundo."
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Un rasgueo,las cuerdas del laúd vibran tensas; el oscuro instrumento brilla con tonos rojizos en la noche.
Fuera el viento.
http://www.youtube.com/watch?v=rHrG1fA78uI (Amigos de Rash)
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El dedo señaló, y toda la humanidad de quien señalaba vibró: lo había hecho, ACUSACION.
Es él! -dijo con una voz que no parecía la suya.
El se robó mi idea, mi sueño, mi obra!!! -empezó a gritar como si el grito, la desesperación saliera en ondas desde su carne más profunda.
EL EL EL EL EL el el el el.......
De pronto el Silencio.
Sigue gritando, el dedo rígido en la misma dirección pero no se escucha sonido alguno.
El instinto lo impulsa a darse vuelta..algo atrás? Está girando su cuerpo. El tiempo se estira y esto le toma varios segundos más de lo normal.
El instante preciso en que ve, VE UN PAR DE OJOS. Enormes, negros, resoplan, lo miran.
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Flor dice:
la gente tiene cara de que?
rash dice:
de patata
rash dice:
estan refeos
Flor dice:
jajajaja pero tan MAL?
rash dice:
no estoy exgerando
rash dice:
pero van muchas veces que me han querido golpar
rash dice:
fui a comprar agua y bueno me empezaron a joder
rash dice:
estos simios alvinos
rash dice:
me decian curva
rash dice:
que quiere decir puta
Flor dice:
y depsués? no te puedo creer
rash dice:
me tiraron un golpe fallao el idiota gracias adios y al alchol y me fui corriendo
rash dice:
miden como 2 metros y son gorilas
En referencia a los polacos y Polonia, adonde fue a seguir estudiando composición Rashid, amigo mexicano.
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Venía pateando piedras. Botellas. Gente (disimuladamente, como un rayo para que pareciera una ilusión). Sueños. Muecas. Caca de perro. Caca de gato. Ramitas. Cáscara de sandía. Piel de gato atropellado. Pañales. (Sucios). Latas. Ideas negativas. Porotos. Qué hacían tantos porotos en la calle? Tan juntos?. Panes-dulces chinos. (Vencidos según la etiqueta). Basura, tanta basura.
Dobló en la esquina por capricho. Desde afuera parecía apurada. Iba a algún lugar. "Está llegando tarde" -diría cualquiera.
Pero no. No iba a ningún lado determinado; no que ella supiera. Más bien, quería saber adónde ir para encontrar lo que buscaba.
Tenía 16 años. Buscaba su fantasía. Se le había perdido un día después de semanas de lluvia, después de horas de escuchar cómo le aseguraban que hacer dibujitos todo el día no era bueno para nadie, incluso no era bueno para ella. Horas en las que ella escuchaba intermitentemente. A veces la lluvia contra la ventana, de costado. A veces a su madrastra. A veces miraba el sapo de vidrio verde un poco por encima del hombro de Elsa, a veces un "estudia algo útil" se filtraba por entre la condensación de pensamientos por los que vagó durante tanto tiempo de encierro.
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