Primer acto
(Se abre el telón,más que abrirse mis dos asistentes enanos con sendos gorros de duendes encasquetados hasta las orejas van de mala gana y descorren las cortinas. Son de terciopelo bordó, las conseguí en Once probablemente. Los duendes los heredé de algún personaje extraño del barrio que nadie nunca vio. Era anciano, y me contó que los enanos vivían para siempre, razón por la cual siempre alguien los heredaba)
-Aclaración para los menos imaginativos, cualidad que suele funcionar independientemente del sentido común, para gran curiosidad: todo esto lo invento por placer y se me acaba de ocurrir, ahora. Ya. Sale como vómito. No veo enanos ni tengo un escenario en el living. Pero me encanta montar el caballo salvaje del todo es posible. Ese caballo sí existe. Se nace con él o sin él.Es un animal que deleita y lastima- - Es grande y negro-
"Antes de que la autora omnipresente se vaya por las ramas, ejem, estimado público (N.d.A: el presentador es pequeño, ojos grandes, bigote fino y viste frac. Puede ser humano o alienígena o animal, como prefieran) quería presentarles este humilde primer acto. Su nombre es...(N.d.A: no se me ocurre nada...) es.... ATCHISSSSS (N.d.A: este Jorge es un groso, estornuda para darme tiempo)... es
"EL MOHIN"
-Para los que no conozcan el término, se refiere a algo así como una mueca, provocada por una emoción particular, por ejemplo, disgusto-
Había una vez una noche como cualquiera -el tipo que me contó esta historia laburaba para un diario alrededor de 1940 (porque viajo por el tiempo, por si no lo dedujeron), estaba todo el día tipeando informes y fumando mientras tipeaba y además de todo eso, inventaba historias sentimentales para que el diario no tuviera que pagarle a alguna escritora amateur y emotiva, asi que estaba canchero. Me regalo esta a cambio de un beso en la punta de la naríz- había una vez, decía, un bar como tantos otros. LLeno de humo y mujeres pintarrajeadas, vestidas a la siempre ridícula última moda, que reían con chillidos y uñas rojas. También, ese bar estaba lleno de hombres, entretenidos en echar vistazos cotizadores a las piernas que asomaban de las polleras de las mujeres mientras hablaban de política y campeonatos de fútbol y noticias extravagantes.
En medio de todo ese revuelo, los chillidos, los vozarrones, el humo, los sombreros y las polleras, en un rincón solitario, junto a un ventanal, una mujer. Joven, menuda, de ojos grandes y suplicantes. Del otro lado de la ventana, la noche sobre el Río de la Plata y negro.
Está tan sola la chica, que hasta a mi me dan ganas de acompañarla, me dice el tipeador del diario, guiñandome un ojo. Y entonces yo me pregunto qué sería de este mundo, por ejemplo, si uno pudiera acostarse con los personajes que inventa.
En fin. Una se hace muchas preguntas sin sentido.
Entonces, en medio de la algarabía alcohólica y bruta, alguien se para en el umbral. No se ve bien quien es, porque la noche de fondo es neeegra, y su traje, oscuuuuuro, y el sombrero le tapa la caaaara.
Pero sí puede verse que es hombre y alto y que hay algo en su porte que inspira mucho respeto. Alguno que otro avispado lo ha medido ya, y por las dudas se anda atento. (La naríz roja pero no boludo, diría yo).
El hombre da un paso dentro, y por la luz se distingue la elegancia de su traje finamente rayado, la anchura de su espalda y la seguridad de sus movimientos. Cualquiera diría que es un gigante, aunque no lo sea tanto.
La joven de ojos grandes y boca bella trata de observar mejor desde la lejanía de su rincón, esperanzada, apretando una servilleta entre las manos delicadas y bien formadas.
Entonces el hombre la descubre allí escondida, y su paso tiene un nuevo ímpetu cuando se acerca a la mesa.
El sombrero,inclinado sobre su frente, aún no deja ver sus ojos. Se detiene un isntante junto a la joven y observandola, dice "Carolina". Parece dudar unos instantes, la muchacha solo atina a mirarlo con la mentada mirada entre infantil y dulce y suplicante , y se sienta frente a ella.
Esa mesa parece ser la única del lugar adonde no llegan las luces amarillentas del bar.
Ella ha bajado los ojos y los posa en sus manos que siguen escurriendo la servilleta de algún agûita inexistente. Tal vez unas lágrimas no lloradas.
El permanece callado, pero toda su atención está sobre ella.
Su voz comienza a decir, algo ronca. " Podríamos haber ido a otro lugar, al café ese de Tucumán. Es más lindo...este no es lugar para vos Carolina."
Ella alzo la vista, serena "Me da igual donde. Nada más quería que estemos solos, estar segura de que nadie nos iba a ver." De nuevo se concentra en la servilleta.
" Yo...quisiera saber qué sentís qué pensás. Estás volviéndome loco, sabés." y extiende una mano como para tomar una de las de ella, pero lo que ha dicho hace reaccionar a la joven, que lo observa con ira desafiante. "Qué siento?? Qué pienso?? Eso nunca lo vas a entender, porque vos tenés rocas en el pecho. Nada más."
El aleja su mano indigando. " No sabés lo que decís Carolina. No lo sabés. Te pensás que estaría acá si no? ya te dije que con vos tengo algo especial, no puedo definirlo. Nunca me pasó. No te miento." agregó mirándola detenidamente.
Ella mantiene los ojos bajos, pero el movimiento de su pecho delata la conmoción que sufre.
"Es tan básico que no se si decirlo. No se si me estás cargando o simplemente sos así. Bruto, simple. Y aún así, te amo de una manera"..dijo y lo miró. Ël no pudo esconder una sonrisa de alegría que brilló en sus labios. Ella continuó " que jamás vas a entender. Porque como te digo, tenés piedras en el pecho. No corazón."
"Pero que es lo que tenés que decirme?"
"Que no sabés lo que es el amor. Cómo podés comparar el hecho de que estés acá o de que yo sea tu debilidad con la magnitud de lo que siento yo...El que estés acá es algo que haría cualquier hombre por mucho menos que amor, y jamás siquiera se le cruzaría por la cabeza a nadie ponerlo como ejemplo de la veracidad de su amor...Amar como te amo, es...es..." Carolina rompe en llanto cubriéndose el rostro. No le gusta que la vean llorar. Pero no ha podido contenerse.
Raúl la mira sorprendido. Ha visto a la joven pasar por momentos verdaderamente difíciles, ser abucheados junto a su padre por una multitud, ellos que antes se encontraban en el pedestal de la sociedad argentina...y nunca, jamás le vio siquiera una lágrima brillar contenida en los ojos.
Carolina se repone rápidamente y sigue "Cómo podés amar y ser infiel? Qué es lo que amás? de qué está hecho tu amor, que significa tan poco? Sin agregar el hecho además, de que haya sido con esas mujerzuelas reconocidas por su vulgaridad y obscenidad, lo que hiere verdaderamente mi orgullo pero aún más mi amor. Y tal vez, como hombre al fin y al cabo ingenuo que eres sin saberlo, pensarás que yo llamo "vulgares" a esas mujeres desde mi "puritanismo" y cuántas estupideces más pensarás...Pero la vulgaridad de la que hablo, es de todo aquello que ellas jamás podrán darte. Nada relevante sale de una noche de revolcarse en el fango. Ni una ni mil. Ni con ellas, ni con las actrices del Maipo, ni con nada que dure una noche. Estoy dandote algo, un potencial de algo que no puedes siquiera imaginar, si supieras..." la pasión en su voz que se había hecho tan intensa, decrece suavemente "Dios, no puedo creer que yo te importe tan poco como para comportarte asi..."
Raúl se mantiene callado, algo de lo que ha oído ha clavado un puñal en algún lado, pero no sabría decir donde exactamente.
Pero al menos se dio cuenta con cabal realidad de cuánto había lastimado a aquel ángel de ojos oscuros y de cómo la había ensuciado frente al resto. Ella que siempre había sido tan discreta y generosa. De pronto se sintió abrumado de vergûenza y dolor. Y aún así ella estaba allí. En aquel lugar roñoso, diciéndole aquello, con sus ojazos húmedos... La ternura y la vergûenza que se habían apoderado rápidamente de él, casi le hicieron pararse como reflejo para huir de la situación. Pero en vez de irse, corrío su silla para quedar sentado junto a ella que lloraba nuevamente sin mirarlo, y le tomó ambas manos.
"Amor, amor, amor. Te prometo que de ahora en más, sólo recibirás cosas lindas de mi. Viviré con el único propósito cada día que limpiar lo que he hecho y ser digno de tu amor. Yo se que soy medio bruto y que hay cosas que no entiendo, pero si aún me amas, todo esto que te digo es posible..." Raúl clavó sus ojos en los de ella buscando respuesta. Ella alzó los ojos llenos de pasión deteniéndose en los de él. Entonce él lo supo. Solo un segundo, como una descarga eléctrica. Pudo atisbar, sentir el influjo de ese amor hondo del que ella hablaba y que él era incapaz de sentir de esa forma en carne propia. La besó intensamente un largo rato.
En el silencio de los labios, ambos sintieron el poder de la inexplicable química que los unía. El bruto y la pureza, el práctico y la artista, el actor y la soñadora, y aún así, eran tan parecidos...
Enigmáticamente, -de repente, volvimos al telón, mi escenarito, y mi presentador pequeño y bigotudo- se amaron cada uno a su forma, y esa forma satisfajo a cada uno por igual. Unos necesitados de ser amados, otros de amar. Uno de tierra otro de cielo, eran uno. Uno solo.
A veces, la infidelidad tiene la calidad de un acto ingenuo,casi de niño. La obtención del objeto valioso...la rubia que parece modelo, la hermosa de la fiesta, se trata de lo que da al hombre el haber tenido esa mujer, o lo que le da en ese momento, ese placer que luego será historia nostálgico-sentimental ..esas que algunos necesitan coleccionar para llenar los días. Que parecieran no cansarse de coleccionarlas, unas tras otras, siempre iguales en esencia, toda la vida. Porque no saben aún, que puede haber algo más.
Pueden decir buscar algo más, pero aquel que salta de unos brazo a otros de la misma forma, busca fuera algo que ha de encontrar dentro.
Y ese "algo más" tan misterioso que hace soñar con el amor a los corazones humanos de toda la historia, es algo posible de encontrar una vez que ya no se busca fuera lo que sólo uno mismo puede darse.
Inspirado en las peliculas norteamericanas más que tiernas de fines de los 50, como "Amor al atardecer" con Audrey Hepburn y Gary Cooper.
Ah. Olvidé darle lógica al título. Está por capricho entonces.
Muchas gracias.
Próximo acto: Aún sin título.
Ta la vista. Soy tan melosa que doy asco.
sábado, 5 de diciembre de 2009
sábado, 21 de noviembre de 2009
Semillas y sólo una semilla
Siempre, siempre, siempre, lo mejor no se dice con palabras.
..............................................................................
Agua abatida, turbulenta. Circulando caudalosa y comiéndose a si misma en borbotones de espuma blanca y agitada. Azules cambiantes, verdes alga, grises tormenta, y nunca, nunca, nunca dejando de fluir. Movimiento impredecible. Hoy caos, relámpagos y oleaje, mañana calma impasible, pasado mañana corrientes submarinas, olas pequeñas.
Algún animal marino, suave y de sonidos agudos, mira el cielo desde abajo, a través del agua. Inmerso en ella.
Ojos que no necesitan pestañear. El sol lo descubre en algún rayo tergiversado por el mundo marino.
Es un mundo distinto. Otras leyes, otra densidad, otro peso de las cosas, otras profundidades y bellezas, rincones ocultos y monstruos.
Y arriba, viento.
Qué es el viento?
Moléculas invisibles que vibran con la temperatura, se entrechocan, se energizan, y como un tumulto de turistas japoneses, con ansiedades sonrientes y portando cámaras, vuelan de un lado a otro del mundo.
El mundo del aire.
Hacen olas los vientos. Bueno, ayudan.
Cuando el agua está indecisa, tiene ira y amor, y rencor y ganas, y se repliega y se separa, enojada quien sabe con quién, si consigo misma, si son muchas o qué, viene el viento. Y pasa, como todos esos turistas que corren a fotografiar la Gioconda, en ráfaga, en el océano por ejemplo. Al ras como un halcón que va a agarrar a su presa. Y así, golpea la punta de esas olas que estaban altas, gritando desde arriba a la de al lado, insultos en el idioma del agua. Y entonces, Brrrrr o PLUUMMMM o bueno, ruido de agua, y la que estaba arriba, se zambulle en la de abajo, y se mezclan. Risa de agua. Porque es gracioso estar enojada y que venga un viento y lo tope a una, y una caiga justamente sobre su enemigo momentáneo. Como es un enemigo momentáneo el del equipo contrario del partido de fútbol que están pasando, o el que se mandó adelante de uno con el auto sin avisar o algo.
Y así, la tormenta lejana, en medio del océano y en medio de la noche, se llena de risa e insulto, y viento con japoneses y relámpago que avisa que viene la tanda número 73 de lluvia, bah, de batallones de gotitas de lluvia. Que si son disciplinadas caen derecho, derechito sobre el caos. Y si no, bueno, entre los japoneses y la gresca, caen de cualquier forma y en cualquier lado. Casi como llega un bebé al mundo. Casi como el mundo al que llegan un bebé hoy. Hoy y siempre, creo.
Y del otro lado del agua, vaya uno adonde vaya, sur, norte, este y oeste, bueno, tierra. Tierra o tierra debajo de hielo.
Otro de los mundos.
Ahí están las personas y los otro animales, los que no son de agua ni dicen todo lo que piensan.
Por suerte.
Si a la cantidad de palabra lanzada en Cabildo y Juramento, se le juntaran las palabras de lo que piensan las hormigas que tienen que vérselas para llegar a un árbol o al hormiguero del otro lado de la avenida....y si, bueno. Tendrían mucho para decir. Y las de las palomas. El tachero gritandole al chofer del bondi, el bocinazo, la señora que se queja del kiosquero que no la vio y atendió a otro antes que a ella, las chicas que cuchichean porque a esa que pasa el jean le queda horrible o demasiado bien para infortunio de ellas...imagínense si a todo eso, que es siempre igual, se lo multiplica por la cantidad de gente que puede encontrarse en Cabildo y Juramento, se le juntaran los perros, los gatos, las palomas, los bichos, los gérmenes de los puestos de panchos y de nuestras manos, las arañas, las células de las plantas que crecen aunque la gente haga todo tan rápido que ya no crea en las cosas que pasan lentamente...
Lo que sería eso no?
Sí...igual que ahora pero todavía más ruidoso.
Un subte guarda cierto parecido con la vida, al menos hoy día (rima).
Uno va, sin saber, pero sabiendo, sin entender bien como, pero va, por la vida. Por su agujero,como un gusano. Por un camino circular, cerrado, sin luz, lleno de ruido o de gente o de "ir".
Como un subte. Un gusano mecánico, por unas vías puestas por uno o el resto.
No todos, ojo. Algunos en mayor medida, otros en menor. Hay muchos grados de vivir como un gusano.
Algunos se esfuerzan duramente, y son verdaderos gusanos. Hacen surgir de uno el lado más oscuro, a fuerza de violencia, de buscarlo a uno. Sobre todo si se trabaja en atención al público.
Pero, cuanto más lejos de ser gusano, por ciego, por cerrado, por inconciente, cuanto más oruga sea uno, comiendo hojitas en vez de estar bajo tierra, ponganle, más difícil es que hagan surgir de entre las bondades, el hosco, el oscuro que hay en uno.
Hay que cuidar la balanza. Haber hecho que el mar caprichoso pase por un surquito, pacientemente labrado con los años y la voluntad y la creencia en lo que se hace. Y bueno, el mar se hace hilo de agua, río contenido y caudaloso, saludable, que irrigue el alma, el cuerpo, la vida toda. Y que ese calor luminoso con agua dentro, se irradie afuera, y se exprese en los detalles de cada día. Pensar con cuidado, mantener limpias las cosas, cuidarlas, enriquecerse de silencios, detenerse en la vaquita de San Antonio que estaba en el broche de colgar la ropa...
Y en ese calor, esa luz, ese agua, ese aire que inspiro y expiro, en esas fuerzas esenciales, plantar una semilla.
Semillas tan sagradas, tan delicadas y de aromas desconocidos, sólo germinan con tantas sutiles condiciones dadas. Son semillas que dan un saber que no es posible transmitir en palabras; estoy segura de ello aunque no lo sepa.
En ese saber, los planos que se experimentan en la vida se cruzan, se mezclan. Los olores dejan color en al aire, las miradas desprenden partículas con sentimiento alrededor y atraen y repelen objetos y personas. Los sonidos paren materia con cualquier forma imaginable. Pueden incluso parir materia en las almas. Uno anda escuchando desprevenido Claro de Luna de Debussy y de repente, le nacieron extrañezas en el alma. Y sobrevuelan el metabolismo de las células, por ejemplo. Mientras el piruvato pasa a ser no se qué con ayuda de otro compuesto, ahí nomás, encima, observándolo todo con curiosidad está un prisma de música, generado por un movimiento particular de Claro de Luna.
Por qué no?
Esa semilla quiero yo. Esa, la mismísima.
No quiero soñar, quiero ver.
..............................................................................
Agua abatida, turbulenta. Circulando caudalosa y comiéndose a si misma en borbotones de espuma blanca y agitada. Azules cambiantes, verdes alga, grises tormenta, y nunca, nunca, nunca dejando de fluir. Movimiento impredecible. Hoy caos, relámpagos y oleaje, mañana calma impasible, pasado mañana corrientes submarinas, olas pequeñas.
Algún animal marino, suave y de sonidos agudos, mira el cielo desde abajo, a través del agua. Inmerso en ella.
Ojos que no necesitan pestañear. El sol lo descubre en algún rayo tergiversado por el mundo marino.
Es un mundo distinto. Otras leyes, otra densidad, otro peso de las cosas, otras profundidades y bellezas, rincones ocultos y monstruos.
Y arriba, viento.
Qué es el viento?
Moléculas invisibles que vibran con la temperatura, se entrechocan, se energizan, y como un tumulto de turistas japoneses, con ansiedades sonrientes y portando cámaras, vuelan de un lado a otro del mundo.
El mundo del aire.
Hacen olas los vientos. Bueno, ayudan.
Cuando el agua está indecisa, tiene ira y amor, y rencor y ganas, y se repliega y se separa, enojada quien sabe con quién, si consigo misma, si son muchas o qué, viene el viento. Y pasa, como todos esos turistas que corren a fotografiar la Gioconda, en ráfaga, en el océano por ejemplo. Al ras como un halcón que va a agarrar a su presa. Y así, golpea la punta de esas olas que estaban altas, gritando desde arriba a la de al lado, insultos en el idioma del agua. Y entonces, Brrrrr o PLUUMMMM o bueno, ruido de agua, y la que estaba arriba, se zambulle en la de abajo, y se mezclan. Risa de agua. Porque es gracioso estar enojada y que venga un viento y lo tope a una, y una caiga justamente sobre su enemigo momentáneo. Como es un enemigo momentáneo el del equipo contrario del partido de fútbol que están pasando, o el que se mandó adelante de uno con el auto sin avisar o algo.
Y así, la tormenta lejana, en medio del océano y en medio de la noche, se llena de risa e insulto, y viento con japoneses y relámpago que avisa que viene la tanda número 73 de lluvia, bah, de batallones de gotitas de lluvia. Que si son disciplinadas caen derecho, derechito sobre el caos. Y si no, bueno, entre los japoneses y la gresca, caen de cualquier forma y en cualquier lado. Casi como llega un bebé al mundo. Casi como el mundo al que llegan un bebé hoy. Hoy y siempre, creo.
Y del otro lado del agua, vaya uno adonde vaya, sur, norte, este y oeste, bueno, tierra. Tierra o tierra debajo de hielo.
Otro de los mundos.
Ahí están las personas y los otro animales, los que no son de agua ni dicen todo lo que piensan.
Por suerte.
Si a la cantidad de palabra lanzada en Cabildo y Juramento, se le juntaran las palabras de lo que piensan las hormigas que tienen que vérselas para llegar a un árbol o al hormiguero del otro lado de la avenida....y si, bueno. Tendrían mucho para decir. Y las de las palomas. El tachero gritandole al chofer del bondi, el bocinazo, la señora que se queja del kiosquero que no la vio y atendió a otro antes que a ella, las chicas que cuchichean porque a esa que pasa el jean le queda horrible o demasiado bien para infortunio de ellas...imagínense si a todo eso, que es siempre igual, se lo multiplica por la cantidad de gente que puede encontrarse en Cabildo y Juramento, se le juntaran los perros, los gatos, las palomas, los bichos, los gérmenes de los puestos de panchos y de nuestras manos, las arañas, las células de las plantas que crecen aunque la gente haga todo tan rápido que ya no crea en las cosas que pasan lentamente...
Lo que sería eso no?
Sí...igual que ahora pero todavía más ruidoso.
Un subte guarda cierto parecido con la vida, al menos hoy día (rima).
Uno va, sin saber, pero sabiendo, sin entender bien como, pero va, por la vida. Por su agujero,como un gusano. Por un camino circular, cerrado, sin luz, lleno de ruido o de gente o de "ir".
Como un subte. Un gusano mecánico, por unas vías puestas por uno o el resto.
No todos, ojo. Algunos en mayor medida, otros en menor. Hay muchos grados de vivir como un gusano.
Algunos se esfuerzan duramente, y son verdaderos gusanos. Hacen surgir de uno el lado más oscuro, a fuerza de violencia, de buscarlo a uno. Sobre todo si se trabaja en atención al público.
Pero, cuanto más lejos de ser gusano, por ciego, por cerrado, por inconciente, cuanto más oruga sea uno, comiendo hojitas en vez de estar bajo tierra, ponganle, más difícil es que hagan surgir de entre las bondades, el hosco, el oscuro que hay en uno.
Hay que cuidar la balanza. Haber hecho que el mar caprichoso pase por un surquito, pacientemente labrado con los años y la voluntad y la creencia en lo que se hace. Y bueno, el mar se hace hilo de agua, río contenido y caudaloso, saludable, que irrigue el alma, el cuerpo, la vida toda. Y que ese calor luminoso con agua dentro, se irradie afuera, y se exprese en los detalles de cada día. Pensar con cuidado, mantener limpias las cosas, cuidarlas, enriquecerse de silencios, detenerse en la vaquita de San Antonio que estaba en el broche de colgar la ropa...
Y en ese calor, esa luz, ese agua, ese aire que inspiro y expiro, en esas fuerzas esenciales, plantar una semilla.
Semillas tan sagradas, tan delicadas y de aromas desconocidos, sólo germinan con tantas sutiles condiciones dadas. Son semillas que dan un saber que no es posible transmitir en palabras; estoy segura de ello aunque no lo sepa.
En ese saber, los planos que se experimentan en la vida se cruzan, se mezclan. Los olores dejan color en al aire, las miradas desprenden partículas con sentimiento alrededor y atraen y repelen objetos y personas. Los sonidos paren materia con cualquier forma imaginable. Pueden incluso parir materia en las almas. Uno anda escuchando desprevenido Claro de Luna de Debussy y de repente, le nacieron extrañezas en el alma. Y sobrevuelan el metabolismo de las células, por ejemplo. Mientras el piruvato pasa a ser no se qué con ayuda de otro compuesto, ahí nomás, encima, observándolo todo con curiosidad está un prisma de música, generado por un movimiento particular de Claro de Luna.
Por qué no?
Esa semilla quiero yo. Esa, la mismísima.
No quiero soñar, quiero ver.
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Silencio de motín
Silencio de motín: mi estómago calla para de repente, con la nueva mateada estallar en concierto desgarrador y crujiente como una maquinaria. En cualquier momento se va a dar una carrera hasta el baño.
Nunca tomen una chocolatada y después mate.
Nunca tomen una chocolatada y después mate.
sábado, 7 de noviembre de 2009
Ataque de poesía
Devengo con el viento
Devengo conmigo misma
Con la corriente en la que estoy inmersa, lo sepa o no
Lo sienta o no
Mi ser interior se contrae abrazandome
Me abrazo y sonrio
El significado es algo que exudan las cosas que me rodean
Sale de mis poros con el calor, brilla en la penumbra
Se desprende de un buen libro
Y se reproduce en mis entusiastas agradecimientos hacia su autor ya muerto
Si el cielo existe, le digo
Voy a buscarte para intercambiar unas palabras…
Y vuelo de nuevo
Veo imágenes del campo
Sueños sin nacer
Quién sabe, qué importa!
Es que el futuro existe realmente?
Hoy es siempre
Hoy es el sol reflejándose con la fuerza del mediodía
en el pelaje de mi perrito
Ese que alguna vez maltrato
Ese que muerde tanto…
………………………………………………………………………………………………
Tengo todo lo que hace falta
Salud y a mi misma
Solamente por diversión
Voy a armar un atado con algunos objetos
Que tengan intenso color
Poca o ninguna utilidad
Un buen libro
una tapa de algo
que se yo
Y atándolo a un palito
Voy a encabezar para el horizonte
No dejo nada, no pierdo no gano
Todo está dentro mio
Incluso desde antes de conocerlo
Incluso después de haberlo dejado
Pero no por eso cosa alguna es menos curiosa
Las cosas, las personas y los hechos brillan con poderosa intensidad
Brillan por si mismos
Reflejando todo su significado
Y este me atraviesa como rayos como brisa como lluvia
Como si yo fuera una caja sin caras
Solo con ángulos
Para recordarme mi prisión en la forma
Mi bendita prisión
Gracias
Gracias
Gracias
Mi espíritu de niña vieja quisiera abrazarlo todo
Besarlo todo
Curarlo e incorporarlo todo
Y devolver
Jugo de estrellas
Pulverizar magia en el aire
Para todo aquel que no la respire aún
“Magia!” Diría abarcando mi derredor con una mano
La otra lánguida a un lado
Los ojos atentos a los niños que observan
“La magia”, continuaría, “no es mentira, ni es efímera
Es hoy, es ahora, es el detalle”
“El detalle visto desde la amplitud, desde la generalidad
Desde los motivos y desde la incomprensión de los mismos”
Los niños eran adultos, pero yo veía sus niños interiores
Ya medio ahogados de tanta ridícula represión
Empiezan a asomarse en sus ojos
Un poco menos tímidos
Porque la verdad es, y yo lo se
Que ya todos nos cansamos de sufrir
Y de tanto sufrir el niño ha vuelto
Sólo el niño puede curar
El niño es lo opuesto al cinismo
Ser cínico lastima! Se dio cuenta?
Permitirse la pureza cura
Y la pureza es el niño
Incluso si se trata de un niño que quiere hacer el mal.
Para llegar verdaderamente a la simpleza
debe haberse atravesado la maraña.
Para los que aún están enredados
la simpleza es sólo simplificación ignorante.
Devengo conmigo misma
Con la corriente en la que estoy inmersa, lo sepa o no
Lo sienta o no
Mi ser interior se contrae abrazandome
Me abrazo y sonrio
El significado es algo que exudan las cosas que me rodean
Sale de mis poros con el calor, brilla en la penumbra
Se desprende de un buen libro
Y se reproduce en mis entusiastas agradecimientos hacia su autor ya muerto
Si el cielo existe, le digo
Voy a buscarte para intercambiar unas palabras…
Y vuelo de nuevo
Veo imágenes del campo
Sueños sin nacer
Quién sabe, qué importa!
Es que el futuro existe realmente?
Hoy es siempre
Hoy es el sol reflejándose con la fuerza del mediodía
en el pelaje de mi perrito
Ese que alguna vez maltrato
Ese que muerde tanto…
………………………………………………………………………………………………
Tengo todo lo que hace falta
Salud y a mi misma
Solamente por diversión
Voy a armar un atado con algunos objetos
Que tengan intenso color
Poca o ninguna utilidad
Un buen libro
una tapa de algo
que se yo
Y atándolo a un palito
Voy a encabezar para el horizonte
No dejo nada, no pierdo no gano
Todo está dentro mio
Incluso desde antes de conocerlo
Incluso después de haberlo dejado
Pero no por eso cosa alguna es menos curiosa
Las cosas, las personas y los hechos brillan con poderosa intensidad
Brillan por si mismos
Reflejando todo su significado
Y este me atraviesa como rayos como brisa como lluvia
Como si yo fuera una caja sin caras
Solo con ángulos
Para recordarme mi prisión en la forma
Mi bendita prisión
Gracias
Gracias
Gracias
Mi espíritu de niña vieja quisiera abrazarlo todo
Besarlo todo
Curarlo e incorporarlo todo
Y devolver
Jugo de estrellas
Pulverizar magia en el aire
Para todo aquel que no la respire aún
“Magia!” Diría abarcando mi derredor con una mano
La otra lánguida a un lado
Los ojos atentos a los niños que observan
“La magia”, continuaría, “no es mentira, ni es efímera
Es hoy, es ahora, es el detalle”
“El detalle visto desde la amplitud, desde la generalidad
Desde los motivos y desde la incomprensión de los mismos”
Los niños eran adultos, pero yo veía sus niños interiores
Ya medio ahogados de tanta ridícula represión
Empiezan a asomarse en sus ojos
Un poco menos tímidos
Porque la verdad es, y yo lo se
Que ya todos nos cansamos de sufrir
Y de tanto sufrir el niño ha vuelto
Sólo el niño puede curar
El niño es lo opuesto al cinismo
Ser cínico lastima! Se dio cuenta?
Permitirse la pureza cura
Y la pureza es el niño
Incluso si se trata de un niño que quiere hacer el mal.
Para llegar verdaderamente a la simpleza
debe haberse atravesado la maraña.
Para los que aún están enredados
la simpleza es sólo simplificación ignorante.
domingo, 25 de octubre de 2009
EUFORIA (2009) y explicación, 4 años más tarde!!!! JA! Esto es crecer!
No se cómo, ni qué, ni cuando, ni un carajo. Pero mientras dibujaba febril y escuchaba música, me di cuenta que esto, hoy, es un hito en mi vida. Que cuando sea vieja, voy a querer leer algo sobre este momento. Hoy es 25, esto pasó principalmente ayer: 24 de octubre del 2009, con 26 años recién cumplidos.
Cómo empezar, qué decir...JAJAJAJJA no tengo la más mínima idea. Porque tampoco tengo muy en claro las cosas que ocurrieron dentro mío las últimas semanas, y en especial, esta que pasó.
Pasar, pasajero...JUAAAAA podría reirme a carcajadas un día entero, después correr una maratón y por último mirar el cielo sin, al fin, AL FIN, diálogo interno compulsivo. Sólo espectadora de la vida increible que me rodea. Las cosas volvieron a tener sentido, el original...ehh...tengo miedo de hablar, de poner en palabras, de encasillar. Porque solamente muchísimas palabras pueden dar una idea de lo que pasó en mí. O tal vez no. Las mejores cosas no se pueden expresar en palabras.
Algo se quebró en mi, algo tóxico, algo común, que abunda en el mundo. Algo en mí se rindió profundamente. Lloré fuerte, llanto de vencida. Caí de rodillas. Seguí llorando con la cabeza gacha. Es inexplicable. No sabía ni porqué lloraba, pero sabía que estaba aceptando algo. Algo real, y lloraba con humildad, y con agradecimiento.
LLoré y en un momento, alcé la cabeza. En mi espiritu imaginé involuntariamente que una suave lluvia comenzaba a caer sobre mi.
Después de un rato, me sentí muy débil. Mi cuerpo parecía terriblemente liviano. Me pregunté si me estaría enfermando otra vez, o si era alergia. Con el cuerpo laxo, entendí que había dado un paso sin saber como que me alejaba de todo lo que sabía no me pertenece, pero a lo que estaba prendida de una forma u otra.
Todo esto suena como un delirio místico abstracto. Pero es porque aún no se que pasó. Entonces nada más puedo describir las emociones y sensaciones que trajo aparejadas.
Y el mundo encajó en mi, y yo encajé en el mundo. Todo encontró su lugar real. Es como si inconscientemente hubiese entendido, visto, oido, finalmente, mi destino. Y no es nada específico, pero entendí algo que no puedo visulmbrar directamente; es como cuando uno puede ver una estrella dentro del campo visual, solo si no la mira directamente.
Encarné; no se jajajaja QUE LOCO.
Y además de todo esto, aparte, me volví a enamorar como no me pasaba hacía mucho tiempo.
Vamos a ver que pasa. Si pasa algo, si no pasa nada. AY gracias, gracias, gracias, gracias.
GRACIAS.
________________________
Buenas...medias mañanas. Heme aquí, casi 4 años después, esperando un Jeremías que crece dentro mio, esperando por otra parte a Puro, que llegue excitado de su paseo con otros perritos, releyendo...que llegué a esta entrada. Y reviviendo ese día, pienso, que no me puedo perder de explicar con detalle qué fue realmente lo que pasó. Porque eso es lo interesante: como el alma aprende en su lenguaje esencial de las experiencias concretas. Esa alquimia es simplemente sorprendente.
Lo acontecido fue lo siguiente: viaje con un reducidísimo grupo de la facultad a un pueblo que no llegaba a tener ni una cuadra (más bien población netamente rural) en alguna parte de Misiones, entre la vegetación exuberante y con sus característicos suelos rojos e impermeables.
El motivo de la "misión": realizar un diagnóstico social respecto a ciertas problemáticas de la zona, entre las que estaban: la basura (se acumulaba en cualquier lado con las consecuentes enfermedades en la población, contaminación, etc), la salud (debido al uso de agroquímicos), desnutrición en algunos casos, el desempleo (juventud desempleada y no aprovechamiento de condiciones que permitían desarrollar microemprendimientos), etc. La idea era realizar propuestas para solucionar estos temas.
La actitud con la que fuí: casi diría que era "conceptual", y digo esto porque cuanto más "mentalizado" -o sea mental, alienado- anda uno por la vida, más esos pensamientos que andan deambulando dentro, influyen en lo que ocurre.
Actitud conceptual que se podría describir como: "voy, conozco una situación, me rompo el coco para verla con precisión y lucidez, genero soluciones. Soluciono problema. Paz. Evaluación de si debo dirigir mi perfil profesional a este tipo de proyectos." Esto acompañado de una ansiedad que como una corriente eléctrica lo recubría todo como la mielina o lo que sea de un músculo a las fibras.
Con qué nos encontramos?
Con que: había varios programas estatales superpuestos, fracasados la mayoría debido a poca motivación de los destinatarios o falta de entendimiento entre los ejecutores del programa y los destinatarios o bien tenían resultados neutrales o "no significativos".
Entonces: mi ansiedad por "resolver", se encontró con una situación panqueque (se escurría por todos lados) en la que un montón de programas y profesionales no habían logrado nada y yo, como estudiantita inexperta
MENOS.
Sub Aprendizaje (menor en escala) que tuve ahí: en las charlas grupales entre nosotros, se anotaban en una oportunidad cosas "positivas" -no recuerdo sobre qué-, entre ellas varios mencionaron que se les enseñaba a los chicos a separar la basura. Y yo me preguntaba qué corno importaba eso si ni siquiera pasaban casi a retirar la basura y la misma se acumulaba no en otro predio, sino al lado de las casas mismas. Sin embargo, nadie "veía" eso. Y cuando lo mencioné, algunos incluso no me entendieron. Conclusión: es increíble lo "autistas" que podemos ser (y me incluyo porque esas cosas me pasan continuamente).
Bueno, yendo al grano: esa situación particular, de alguna forma, me mostró lo esencial de cualquier otra situación, donde la complejidad de las dimensiones involucradas vuelven la "solución" algo muchísimo más complicado de conseguir de lo que uno imagina. Frente a eso, lo que entendí, es que: si mi fin era "solucionar" y me encontraba muchas veces con fracaso, iba a pasarla mal y mi trabajo iba a ser un "fracaso" y me iba a desalentar. Por lo tanto, esa motivación era inservible. No iba a asegurarme éxito (porque éxito era igual a resolver algo como una ecuación, sin complejidades ni dimensiones varias), ni iba a mantenerme firme en el propósito.
Entonces, y aún me cuesta explicarlo, entendí qué el fin y los medios "son los mismo" y que uno sólo puede preocuparse en ser impecable en sus acciones, pero no puede controlar los resultados, están más allá del alcance de uno, incluso cuando pareciera lo contrario...por lo que comenzar un accionar motivado únicamente en una supuesta calidad de resultado ("Exito") es ridículo.
Antes de seguir agrego un trozo del Bhagavad Guita, el libro de la religión eterna india (Dharma), que conocí varios años después:
"Como ser humano sólo tienes derecho a la actividad, jamás a recibir el fruto de tus acciones. No te consideres el creados de los frutos de tus actos, ni te apegues a la inacción".
"Oh Dhananjaya (Arjuna)!, inmerso en el yoga, realiza todas las acciones abandonando el apego (a sus frutos), a la vez que permaneces indiferente al éxito y al fracaso. Semejante ecuanimidad mental se denomina yoga" (de El Yoga del Bhagavad Guita, traducido y comentado (comentarios entre paréntesis) por Paramahansa Yogananda).
Ese trozo menciona esa gran verdad que entendí-aprendí a través de esta experiencia!!! Y por eso mis sentimientos al respecto, aunque aún no entendía qué había pasado, eran "... pero sabía que estaba aceptando algo. Algo real, y lloraba con humildad, y con agradecimiento." Porque la postura opuesta a la que estamos acostumbrados involucra una arrogancia ciega y no razonable que no genera más que fruiciones, más problemas, situaciones forzadas, irreales y mucho menos, soluciones sólidas, largo placistas y verdaderamente beneficiosas. Por eso algo "tóxico se quebró", "algo común, que abunda en el mundo" y por eso la "humildad y el agradecimiento".
Por lo tanto: uno sólo tiene derecho a actuar como considera justo, y eso establece la base sólida del otro punto: que el fin y los medios son y deben ser uno mismo. Mi motivación si elegía dedicarme a proyectos sociales no podía sostenerse jamás si era "solucionar exitosamente problemas" pero sí si era "actuar incesantemente en pos de la creación de soluciones, pase lo que pase". Y eso, son los medios!
"Actuar incesantemente en pos de la creación de soluciones, pase lo que pase - y porque se considera justo-" son un fin y unos medios!
Cuando las cosas están en el lugar correcto, centradas, se unifican!!!
Y comparado ambas posturas, la segunda involucra una decisión de lucha y una humildad que la otra postura no! Y agrego: esa postura, estoy segura, no puede más que generar éxito, tarde o temprano, de una forma u otra!
La otra postura es simplemente una mezcla de arrogancia con sufrido ego tratando con patadas torpes de hacer algo que "tenga sentido", ansiosa, y limitada.
Esta era, la explicación!
Chaludi!
Cómo empezar, qué decir...JAJAJAJJA no tengo la más mínima idea. Porque tampoco tengo muy en claro las cosas que ocurrieron dentro mío las últimas semanas, y en especial, esta que pasó.
Pasar, pasajero...JUAAAAA podría reirme a carcajadas un día entero, después correr una maratón y por último mirar el cielo sin, al fin, AL FIN, diálogo interno compulsivo. Sólo espectadora de la vida increible que me rodea. Las cosas volvieron a tener sentido, el original...ehh...tengo miedo de hablar, de poner en palabras, de encasillar. Porque solamente muchísimas palabras pueden dar una idea de lo que pasó en mí. O tal vez no. Las mejores cosas no se pueden expresar en palabras.
Algo se quebró en mi, algo tóxico, algo común, que abunda en el mundo. Algo en mí se rindió profundamente. Lloré fuerte, llanto de vencida. Caí de rodillas. Seguí llorando con la cabeza gacha. Es inexplicable. No sabía ni porqué lloraba, pero sabía que estaba aceptando algo. Algo real, y lloraba con humildad, y con agradecimiento.
LLoré y en un momento, alcé la cabeza. En mi espiritu imaginé involuntariamente que una suave lluvia comenzaba a caer sobre mi.
Después de un rato, me sentí muy débil. Mi cuerpo parecía terriblemente liviano. Me pregunté si me estaría enfermando otra vez, o si era alergia. Con el cuerpo laxo, entendí que había dado un paso sin saber como que me alejaba de todo lo que sabía no me pertenece, pero a lo que estaba prendida de una forma u otra.
Todo esto suena como un delirio místico abstracto. Pero es porque aún no se que pasó. Entonces nada más puedo describir las emociones y sensaciones que trajo aparejadas.
Y el mundo encajó en mi, y yo encajé en el mundo. Todo encontró su lugar real. Es como si inconscientemente hubiese entendido, visto, oido, finalmente, mi destino. Y no es nada específico, pero entendí algo que no puedo visulmbrar directamente; es como cuando uno puede ver una estrella dentro del campo visual, solo si no la mira directamente.
Encarné; no se jajajaja QUE LOCO.
Y además de todo esto, aparte, me volví a enamorar como no me pasaba hacía mucho tiempo.
Vamos a ver que pasa. Si pasa algo, si no pasa nada. AY gracias, gracias, gracias, gracias.
GRACIAS.
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Buenas...medias mañanas. Heme aquí, casi 4 años después, esperando un Jeremías que crece dentro mio, esperando por otra parte a Puro, que llegue excitado de su paseo con otros perritos, releyendo...que llegué a esta entrada. Y reviviendo ese día, pienso, que no me puedo perder de explicar con detalle qué fue realmente lo que pasó. Porque eso es lo interesante: como el alma aprende en su lenguaje esencial de las experiencias concretas. Esa alquimia es simplemente sorprendente.
Lo acontecido fue lo siguiente: viaje con un reducidísimo grupo de la facultad a un pueblo que no llegaba a tener ni una cuadra (más bien población netamente rural) en alguna parte de Misiones, entre la vegetación exuberante y con sus característicos suelos rojos e impermeables.
El motivo de la "misión": realizar un diagnóstico social respecto a ciertas problemáticas de la zona, entre las que estaban: la basura (se acumulaba en cualquier lado con las consecuentes enfermedades en la población, contaminación, etc), la salud (debido al uso de agroquímicos), desnutrición en algunos casos, el desempleo (juventud desempleada y no aprovechamiento de condiciones que permitían desarrollar microemprendimientos), etc. La idea era realizar propuestas para solucionar estos temas.
La actitud con la que fuí: casi diría que era "conceptual", y digo esto porque cuanto más "mentalizado" -o sea mental, alienado- anda uno por la vida, más esos pensamientos que andan deambulando dentro, influyen en lo que ocurre.
Actitud conceptual que se podría describir como: "voy, conozco una situación, me rompo el coco para verla con precisión y lucidez, genero soluciones. Soluciono problema. Paz. Evaluación de si debo dirigir mi perfil profesional a este tipo de proyectos." Esto acompañado de una ansiedad que como una corriente eléctrica lo recubría todo como la mielina o lo que sea de un músculo a las fibras.
Con qué nos encontramos?
Con que: había varios programas estatales superpuestos, fracasados la mayoría debido a poca motivación de los destinatarios o falta de entendimiento entre los ejecutores del programa y los destinatarios o bien tenían resultados neutrales o "no significativos".
Entonces: mi ansiedad por "resolver", se encontró con una situación panqueque (se escurría por todos lados) en la que un montón de programas y profesionales no habían logrado nada y yo, como estudiantita inexperta
MENOS.
Sub Aprendizaje (menor en escala) que tuve ahí: en las charlas grupales entre nosotros, se anotaban en una oportunidad cosas "positivas" -no recuerdo sobre qué-, entre ellas varios mencionaron que se les enseñaba a los chicos a separar la basura. Y yo me preguntaba qué corno importaba eso si ni siquiera pasaban casi a retirar la basura y la misma se acumulaba no en otro predio, sino al lado de las casas mismas. Sin embargo, nadie "veía" eso. Y cuando lo mencioné, algunos incluso no me entendieron. Conclusión: es increíble lo "autistas" que podemos ser (y me incluyo porque esas cosas me pasan continuamente).
Bueno, yendo al grano: esa situación particular, de alguna forma, me mostró lo esencial de cualquier otra situación, donde la complejidad de las dimensiones involucradas vuelven la "solución" algo muchísimo más complicado de conseguir de lo que uno imagina. Frente a eso, lo que entendí, es que: si mi fin era "solucionar" y me encontraba muchas veces con fracaso, iba a pasarla mal y mi trabajo iba a ser un "fracaso" y me iba a desalentar. Por lo tanto, esa motivación era inservible. No iba a asegurarme éxito (porque éxito era igual a resolver algo como una ecuación, sin complejidades ni dimensiones varias), ni iba a mantenerme firme en el propósito.
Entonces, y aún me cuesta explicarlo, entendí qué el fin y los medios "son los mismo" y que uno sólo puede preocuparse en ser impecable en sus acciones, pero no puede controlar los resultados, están más allá del alcance de uno, incluso cuando pareciera lo contrario...por lo que comenzar un accionar motivado únicamente en una supuesta calidad de resultado ("Exito") es ridículo.
Antes de seguir agrego un trozo del Bhagavad Guita, el libro de la religión eterna india (Dharma), que conocí varios años después:
"Como ser humano sólo tienes derecho a la actividad, jamás a recibir el fruto de tus acciones. No te consideres el creados de los frutos de tus actos, ni te apegues a la inacción".
"Oh Dhananjaya (Arjuna)!, inmerso en el yoga, realiza todas las acciones abandonando el apego (a sus frutos), a la vez que permaneces indiferente al éxito y al fracaso. Semejante ecuanimidad mental se denomina yoga" (de El Yoga del Bhagavad Guita, traducido y comentado (comentarios entre paréntesis) por Paramahansa Yogananda).
Ese trozo menciona esa gran verdad que entendí-aprendí a través de esta experiencia!!! Y por eso mis sentimientos al respecto, aunque aún no entendía qué había pasado, eran "... pero sabía que estaba aceptando algo. Algo real, y lloraba con humildad, y con agradecimiento." Porque la postura opuesta a la que estamos acostumbrados involucra una arrogancia ciega y no razonable que no genera más que fruiciones, más problemas, situaciones forzadas, irreales y mucho menos, soluciones sólidas, largo placistas y verdaderamente beneficiosas. Por eso algo "tóxico se quebró", "algo común, que abunda en el mundo" y por eso la "humildad y el agradecimiento".
Por lo tanto: uno sólo tiene derecho a actuar como considera justo, y eso establece la base sólida del otro punto: que el fin y los medios son y deben ser uno mismo. Mi motivación si elegía dedicarme a proyectos sociales no podía sostenerse jamás si era "solucionar exitosamente problemas" pero sí si era "actuar incesantemente en pos de la creación de soluciones, pase lo que pase". Y eso, son los medios!
"Actuar incesantemente en pos de la creación de soluciones, pase lo que pase - y porque se considera justo-" son un fin y unos medios!
Cuando las cosas están en el lugar correcto, centradas, se unifican!!!
Y comparado ambas posturas, la segunda involucra una decisión de lucha y una humildad que la otra postura no! Y agrego: esa postura, estoy segura, no puede más que generar éxito, tarde o temprano, de una forma u otra!
La otra postura es simplemente una mezcla de arrogancia con sufrido ego tratando con patadas torpes de hacer algo que "tenga sentido", ansiosa, y limitada.
Esta era, la explicación!
Chaludi!
viernes, 9 de octubre de 2009
Luz artificial
Desde siempre, la luz artificial me causó un no se qué de peso. Algo en la luz artificial pesa en mi espiritu. La luz amarilla, débil, pareciera enferma comparada con el sol pleno. Por eso siempre que estaba en mi habitación y fuera oscurecía progresivamente, aguantaba sin prender la luz, incluso si estaba leyendo o dibujando. Y en la penumbra, sentía. Ahora me doy cuenta. En la penumbra, suelo sentir con mayor intensidad. Mi cuerpo, los olores, el viento fresco. El azul que se va intensificando fuera. El amarillo que habrá dentro una vez que prenda la luz, el amarillo que resisto.
Y ahí, en esa penumbra, en esa oscuridad dentro y ese azul fuera, con la ventana abierta, estoy más que nunca en mi y al mismo tiempo, mi imaginación se debate como un animal salvaje y desconocido.
El viento se levanta, y alguna hoja vuela dentro de mi cuarto. Mi cabello se alborota con cada ráfaga que entra abrupta, y mis pupilas forman dos abismos negros para ver entre tanta oscuridad.
Casi como una pequeña bruja, empiezo a sonreir. Pienso que la vida es magnífica y casi sollozo de alegría. Lo que de mujer hay en mi se enerva y adopta reflejos felinos. Lo que en mi hay de niña corre con el viento e imagina pajaros que hablan, historias inocentes y crédulas. Lo que en mi hay de hombre siente la fuerza vital correr por todo mi cuerpo vivo. Tan vivo.
Estoy tan viva.
Y ahí, en esa penumbra, en esa oscuridad dentro y ese azul fuera, con la ventana abierta, estoy más que nunca en mi y al mismo tiempo, mi imaginación se debate como un animal salvaje y desconocido.
El viento se levanta, y alguna hoja vuela dentro de mi cuarto. Mi cabello se alborota con cada ráfaga que entra abrupta, y mis pupilas forman dos abismos negros para ver entre tanta oscuridad.
Casi como una pequeña bruja, empiezo a sonreir. Pienso que la vida es magnífica y casi sollozo de alegría. Lo que de mujer hay en mi se enerva y adopta reflejos felinos. Lo que en mi hay de niña corre con el viento e imagina pajaros que hablan, historias inocentes y crédulas. Lo que en mi hay de hombre siente la fuerza vital correr por todo mi cuerpo vivo. Tan vivo.
Estoy tan viva.
lunes, 28 de septiembre de 2009
Cuando encuentre el amor, mi hombre tiene que saber lo que necesito.
Lo que necesito se resume en la siguiente imagen:
Tiene que ser una noche llena de estrellas, en un desierto, tengo que tener mucha sed, haber estado caminando hace tanto que no recuerdo cuánto...
No tiene que haber ni una pizca de viento.
Y la arena tiene que verse muy clara aunque sea de noche.
Y cuando baje una duna, casi arrastrando los pies, con una lagrimita en el ojo temblando por algun pensamiento demasiado lindo... se tiene que aparecer ahí, mi hombre. Serio, tranquilo. Y decirme "Flor, volar es bueno en su justa medida, vení", me agarraría de la mano, yo miraría para atrás, arriba, al cielo, y la lágrima resbala y cae.
Y cuando me despierte en su pecho le sonreiría adormecida, pero ya devuelta a la realidad.
Lo que necesito se resume en la siguiente imagen:
Tiene que ser una noche llena de estrellas, en un desierto, tengo que tener mucha sed, haber estado caminando hace tanto que no recuerdo cuánto...
No tiene que haber ni una pizca de viento.
Y la arena tiene que verse muy clara aunque sea de noche.
Y cuando baje una duna, casi arrastrando los pies, con una lagrimita en el ojo temblando por algun pensamiento demasiado lindo... se tiene que aparecer ahí, mi hombre. Serio, tranquilo. Y decirme "Flor, volar es bueno en su justa medida, vení", me agarraría de la mano, yo miraría para atrás, arriba, al cielo, y la lágrima resbala y cae.
Y cuando me despierte en su pecho le sonreiría adormecida, pero ya devuelta a la realidad.
sábado, 12 de septiembre de 2009
Al viento
Echo al viento un puñado de promesas volálites y no por eso menos hondas.
Un silbido por lo bajo (imaginario, porque nunca aprendí a silbar)rebota en el espacio que me rodea y retumba en mis oidos. Un auto acelera junto a mi y moja mis pies. Ando descalza y en puntas de pie para no pisar las hojas caídas. Un perro pasea junto a su dueño y me sonríe al pasar. Siento el frío agudo, y en mis ojos algo brilla intenso e intermitente.
Pueden ser sueños, tal vez una fiera.
Soñé con leones y lobos marinos últimamente.
Y en cada paso como una danza, hecho raíces a este, el mundo.
Destino. Con D de Dios.
Con D grande.
Mi destino, pienso y siento ternura. Existe un destino mio. Un amigo. Aguardandome. Me guiará en los momentos de sosiego y tormento, en los dolores y los fracasos. La frustración...y nos miraremos a los ojos, él y yo cuando todo marche bien y sea puro placer, pura satisfacción...o pequeñas batallitas ganadas. O lloraremos juntos.
Seremos uno,él y yo...finalmente. Porque ahora estamos medio separados.
(Todavía vivo con mis viejos! y bueh...que se le va a hacer)
Poco a poco, soy una con mi destino. Ya no importan las cosas que no son importantes.
Importa lo que vale, lo permanente, lo interno, lo real. Esas cosas que brillan por si mismas;no deben robar brillo. No están maquilladas, ni siquiera están siendo iluminadas por luz dicroica del dios consumo.
O pavadas.
Olvido todo y vuelo.
Soy un pájaro y hoy he estado en el sueño de una joven. Yo era una gaviota y jugaba con un grupo de jóvenes lobos marinos en una playa.
Unas gradas de madera servían de asiento a las personas que allí admiraban la belleza del mar. La joven gateaba bajo las gradas. Quería llegar a nosotros, sorprendida de ver a dos tipos de animales tan diferentes jugando. Pero teme al mar, y algunas pequeñas olas la restringen de acercarse.
Entonces alguien, una mujer le pide que observe. Un camión aparece en la playa y nos arrea fuera, fuera de la visiòn de los humanos.
La joven lo observa todo tristemente, tratando de explicarse lo que está soñando.
Es una chica que sabe tener sueños lúcidos.
Ayer anduvo tratando de exlicarse algunos de sus sueños y dio con este. Entendió que los seres humanos tal vez no vean cosas que ocurren exactamente frente a ellos.
Que ignoran mucho. Y que, a través de los siglos, se han alejado de la naturaleza, hasta volverse insensibles a esta, al punto de temerle. Y el hombre, ataca lo que teme.
Los miedos son como víboras. Como aquellas que rodean a la víctima, apretando cada vez más. Nada en este mundo se mantiene estático, inmóvil. Excepto unas pocas cosas, difíciles de hablar. El resto cambia, y el miedo, como todo, también cambia. Crece. La víbora aprieta más, y el miedo quita un poco más de vida, de movimiento cada día.
Asi, el miedo quema al que teme y lo que lo rodea. Porque el que teme ataca ciego.
Pero el miedo es un estado, es algo falso. Una especulación que cobra vida en uno.
Me pregunto a qué teme el miedo?
A que uno no tema más supongo.
Y a qué temo más?
Ya no. No más miedo!
NO MAS MIEDO!
NO MAS!!!! :)
Empiezan cambios, y los cambios son bienvenidos, atravesarlos es una aventura, una necesidad, un placer y adrenalina, una renovación. Cambios...cambios...
Abrazo a Cambio. Está vestido con una bufanda de teclas de piano y cuando habla habla con sonidos quebrados de jazz. Es un tipo sonriente y sin complicaciones. Como una tormenta, pero de distinta forma.
Me habla y le entiendo, porque aprendí a entenderlo. Es mi guía, y mi socorro. Cuando algo se murió, una piel, una situación, cuando el espiritu se cansa de algo, aparece Cambio y en un operativo salvataje viene y me pone en una situación nueva. Me sacude una brocha sobre los ojos para quitarme el polvo de cielorrasos y paredes caídos, y me muestra un nuevo horizonte, una nueva posibilidad. Me aprieta la mano porque sabe que una puede temer y temblar, y si ve que una está tranquila y atenta a lo que rodea, se sonrie y desaparece. Deja una estela, notas musicales en el aire tras si. Ahi se lee algún mensaje tierno o útil que deja.
Cambio.
Gracias........................... Ya lalal laaaaaa
Un silbido por lo bajo (imaginario, porque nunca aprendí a silbar)rebota en el espacio que me rodea y retumba en mis oidos. Un auto acelera junto a mi y moja mis pies. Ando descalza y en puntas de pie para no pisar las hojas caídas. Un perro pasea junto a su dueño y me sonríe al pasar. Siento el frío agudo, y en mis ojos algo brilla intenso e intermitente.
Pueden ser sueños, tal vez una fiera.
Soñé con leones y lobos marinos últimamente.
Y en cada paso como una danza, hecho raíces a este, el mundo.
Destino. Con D de Dios.
Con D grande.
Mi destino, pienso y siento ternura. Existe un destino mio. Un amigo. Aguardandome. Me guiará en los momentos de sosiego y tormento, en los dolores y los fracasos. La frustración...y nos miraremos a los ojos, él y yo cuando todo marche bien y sea puro placer, pura satisfacción...o pequeñas batallitas ganadas. O lloraremos juntos.
Seremos uno,él y yo...finalmente. Porque ahora estamos medio separados.
(Todavía vivo con mis viejos! y bueh...que se le va a hacer)
Poco a poco, soy una con mi destino. Ya no importan las cosas que no son importantes.
Importa lo que vale, lo permanente, lo interno, lo real. Esas cosas que brillan por si mismas;no deben robar brillo. No están maquilladas, ni siquiera están siendo iluminadas por luz dicroica del dios consumo.
O pavadas.
Olvido todo y vuelo.
Soy un pájaro y hoy he estado en el sueño de una joven. Yo era una gaviota y jugaba con un grupo de jóvenes lobos marinos en una playa.
Unas gradas de madera servían de asiento a las personas que allí admiraban la belleza del mar. La joven gateaba bajo las gradas. Quería llegar a nosotros, sorprendida de ver a dos tipos de animales tan diferentes jugando. Pero teme al mar, y algunas pequeñas olas la restringen de acercarse.
Entonces alguien, una mujer le pide que observe. Un camión aparece en la playa y nos arrea fuera, fuera de la visiòn de los humanos.
La joven lo observa todo tristemente, tratando de explicarse lo que está soñando.
Es una chica que sabe tener sueños lúcidos.
Ayer anduvo tratando de exlicarse algunos de sus sueños y dio con este. Entendió que los seres humanos tal vez no vean cosas que ocurren exactamente frente a ellos.
Que ignoran mucho. Y que, a través de los siglos, se han alejado de la naturaleza, hasta volverse insensibles a esta, al punto de temerle. Y el hombre, ataca lo que teme.
Los miedos son como víboras. Como aquellas que rodean a la víctima, apretando cada vez más. Nada en este mundo se mantiene estático, inmóvil. Excepto unas pocas cosas, difíciles de hablar. El resto cambia, y el miedo, como todo, también cambia. Crece. La víbora aprieta más, y el miedo quita un poco más de vida, de movimiento cada día.
Asi, el miedo quema al que teme y lo que lo rodea. Porque el que teme ataca ciego.
Pero el miedo es un estado, es algo falso. Una especulación que cobra vida en uno.
Me pregunto a qué teme el miedo?
A que uno no tema más supongo.
Y a qué temo más?
Ya no. No más miedo!
NO MAS MIEDO!
NO MAS!!!! :)
Empiezan cambios, y los cambios son bienvenidos, atravesarlos es una aventura, una necesidad, un placer y adrenalina, una renovación. Cambios...cambios...
Abrazo a Cambio. Está vestido con una bufanda de teclas de piano y cuando habla habla con sonidos quebrados de jazz. Es un tipo sonriente y sin complicaciones. Como una tormenta, pero de distinta forma.
Me habla y le entiendo, porque aprendí a entenderlo. Es mi guía, y mi socorro. Cuando algo se murió, una piel, una situación, cuando el espiritu se cansa de algo, aparece Cambio y en un operativo salvataje viene y me pone en una situación nueva. Me sacude una brocha sobre los ojos para quitarme el polvo de cielorrasos y paredes caídos, y me muestra un nuevo horizonte, una nueva posibilidad. Me aprieta la mano porque sabe que una puede temer y temblar, y si ve que una está tranquila y atenta a lo que rodea, se sonrie y desaparece. Deja una estela, notas musicales en el aire tras si. Ahi se lee algún mensaje tierno o útil que deja.
Cambio.
Gracias........................... Ya lalal laaaaaa
domingo, 30 de agosto de 2009
Tormenta
Esta noche, viene la tormenta.
Las tormentas son ciegas, por eso las amo.
Son auténticas, no las contamina ni un ápice de mentira. Caóticas y arrasadoras, barren con el polvo y las hojas, sin complicaciones ni culpa por ser, sin máscaras. No son lindas o feas, son tormentas.
Los adultos olvidaron el temor a ellas, y ya no las respetan como cuando niños. Han creído que eso era volverse grandes, que la naturaleza es eso que está fuera para dar alimentos, y ser estudiada por algunos científicos. Han olvidado cuánto se aprende de la naturaleza, cuanta paz y renovación viene de ella.
Es solo la tormenta, dicen entonces a sus hijos, y enredados en sus mentiras cotidianas sufren, en vez de disfrutar algo tan simple y vital como una tormenta.
La tormenta sopla con fuerza, pero no logra hacerles ver nada.
Los adultos están convencidos de que sus males son siempre otros, siempre complicados y en la angustia por encontrarles una razón, pierden la cabeza.
Los niños, mientras, observan la tormenta con una mezcla de fascinación y de miedo. Las narices frias contra la ventana, las ráfagas de azul y agua fuera, golpeando árboles y baldozas. El cielo rie y llora, y estalla en caprichosas carcajadas. Relámpagos y truenos, y el viento furioso y felíz.
Los adultos temen a todo. Mucho más que ningún niño. Temen tanto y respetan tan poco. Los niños temen a unas pocas cosas. Y sus miedos, para los adultos, son siempre infantiles.
Lo simple, lo inocente, es tratado con ironía o cinismo. Se acusa de cursilería.
Lo dulce, lo desinteresado debe ser falso o debe ser engaño o tantas cosas.
La tormenta ciega y los adultos ciegos, golpeando y golpeándose.
Pero a la tormenta, nunca le fue concedida la posibilidad de ver.
Las tormentas son ciegas, por eso las amo.
Son auténticas, no las contamina ni un ápice de mentira. Caóticas y arrasadoras, barren con el polvo y las hojas, sin complicaciones ni culpa por ser, sin máscaras. No son lindas o feas, son tormentas.
Los adultos olvidaron el temor a ellas, y ya no las respetan como cuando niños. Han creído que eso era volverse grandes, que la naturaleza es eso que está fuera para dar alimentos, y ser estudiada por algunos científicos. Han olvidado cuánto se aprende de la naturaleza, cuanta paz y renovación viene de ella.
Es solo la tormenta, dicen entonces a sus hijos, y enredados en sus mentiras cotidianas sufren, en vez de disfrutar algo tan simple y vital como una tormenta.
La tormenta sopla con fuerza, pero no logra hacerles ver nada.
Los adultos están convencidos de que sus males son siempre otros, siempre complicados y en la angustia por encontrarles una razón, pierden la cabeza.
Los niños, mientras, observan la tormenta con una mezcla de fascinación y de miedo. Las narices frias contra la ventana, las ráfagas de azul y agua fuera, golpeando árboles y baldozas. El cielo rie y llora, y estalla en caprichosas carcajadas. Relámpagos y truenos, y el viento furioso y felíz.
Los adultos temen a todo. Mucho más que ningún niño. Temen tanto y respetan tan poco. Los niños temen a unas pocas cosas. Y sus miedos, para los adultos, son siempre infantiles.
Lo simple, lo inocente, es tratado con ironía o cinismo. Se acusa de cursilería.
Lo dulce, lo desinteresado debe ser falso o debe ser engaño o tantas cosas.
La tormenta ciega y los adultos ciegos, golpeando y golpeándose.
Pero a la tormenta, nunca le fue concedida la posibilidad de ver.
miércoles, 22 de julio de 2009
Devengo
Lejos de casa, me hurte una compu ajena y al calor de un guiso de lentejas medio quemado, se me da por devenir. Que venga lo que haya ahi, aca, dentro mio.
Uh no!!! pero antes, tengo que escribir un sueno que tuve. Me levante llorando. O mejor dicho, sollozando, hondamente. La primer parte del sueno es muy positiva para mi, la segunda, es inexplicable.
Estoy en una ciudad costera, con una amiga X y un hombre joven de ahi. Vamos a la costa a ver el mar. Es de noche, pero no una noche oscura, de pesadilla...es una noche de azules suaves. Las dunas son punteagudas y de caida abrupta, que chocan directamente con el mar...es decir, no hay playa, las dunas de arena parecen m'as un dique que otra cosa. Nos asomamos los tres, y yo por dentro pienso: a ver que tanto es esto. Porque la verdad, es que muchas veces sone con el mar, y casi siempre como algo caotico, inmensamente fuerte, que arrastra con todo. Hipnotico y peligroso. La cuestion que eso pensaba, a ver que tanto es esto, y de repente se me opcurria que los colores eran de algo falso, como un cuadro. Pensaba eso y tomaba literalmnete un pedazo de mar y me daba cuenta que era como de goma. Y contenta pense "Es falso!"...mi miedo, era por lo menos hoy, falso! ya no temo mas al mar, pense. Luego me imaginaba cayendo, -en mi sueno me imaginaba luchando contra las olas para llegar a la pared de arena. Mi miedo, entonces, se habia vuelto algo practico: si caigo ahi, ciertamente seria dificl mantener la lucha hasta que alguien me rescate. Seguimos caminando los tres y llegamos a unos departamentos. Eran supuestamente de mi Tia Pepe, como le decimos. Ella tiene de verdad deptos en la costa. El hombre con nosotras abria una puerta y se veia a un supueto amigo nuestro que hacia el amor con una negra hermosa. Pide perdon y cierra la puerta. Aca tengo que acotar que Jung, el psiquiatra que me fascina, nombra varias veces que ese tipo de cosas representa algo muy particular, que no recuerdo bien...como que es probable que tenga que ver con crecimiento personal y aceptar el lado oscuro de uno, aunque suene gracioso. Pero no se, la cosa es que miro a mi derecha y veo la puerta de otro depto, con una placa que tenia una s o una p o ambas. Pienso que ese es el de mi tia, en mi sueno lo miraba fijamente durante un rato. Se que cuando tengo esas reacciones en mi sueno es porque hay algo que tengo que entender...No se, pero ahora empeiza la segunda parte. De repente estaba caminando con dos amigas a la vera dfe un rio por una zona muy fea, que supuestamente era en Mar del Plata. Yo pensaba que en cualquier momento nos iban a robar. Miro el rio con atencion, tenia bastante caudal, pienso automaticamente que es un signo de saluda, de renovacion entre tanta fealdad y miseria. Seguimos y de repente veo a un costado en el suelo, una especie de muneco hecho de azules, como si fuera una de esas cosas que dejan las sectas o por adoracion a algun santo. Ya depsierta, por alguna razon me parece una especie de dios pagano del agua. Me doy cuenta que no se adonde vamos y les pregunto a mis amigas. Me dicen que vamos a visitar a una oraculo que salio en el diario Clarin. Al fin, a un recodo, se ve una mesa de camping, la oraculo sentada, una rubia a su lado, y enfrente de ella tres mujeres que se paran como si su sesion se hubiera terminado y se van. Tambien hay un hombre, como de 50 anos, que cobrara plata por la sesion. Tenia pelo largo atado en una colita, barba sin afeitar unos dias, aspecto vulgar, de tipo sentimental y chanta. Un sobreviviente, y presumi, esposo de la oraculo. Nos sentamos frente a ella, (la rubia tabien se habia ido) y ella dice algo asi como que no puede, que necesita saber algo de nosotras. Es delicada en sus maneras, y parece estar muy reconcentrada, y algo angustiada. Yo le guino un ojo al tipo, que sabia me iba a seguir, y digo que no importa, que lo haga asi nomas. Entonces, mi sueno cambia de golpe, pero es conitnuacion. Veo una habitacion con una cama marinera, solamente puedo ver la de abajo, no se quien esta en la de arriba. La oraculo esta acostada, y la rubia a su lado, abrazandola de atras como consolandola. La oraculo parece tener un ataque de nervios y solloza. La rubia dice entonces: " Apurate, el sol esta saliendo...o tal poniendose, no recuerdo. Lo dijo en ingl'es, y no sabia si a alguien en la cama de arriba o a la oraculo o a mi misma, que no estaba ahi. La habitacion me hacia pensar en una prision. Al instante siguiente, desaparecen ambas de la cama y en su lugar hay 5 ninitas como de 10 anos, todas absolutamente identicas, el pelo enredado. Son identicas? me pregunte en el sueno y preste mas atencion. En ese momento, se volvieron diferentes, y las que antes parecieran hermanas o simbolo de una misma persona hechas muchas o muchas personas en una misma, ahora casi parecen amigas. O hermanas tb. Estan hablando de un proyecto que hicieron y lo comentan emocionadas. Una de ellas, dice entonces, sin nada de malicia, con la honestidad de los ninos: " Pero el nuestro es mejor que el de ellas". Eso, por alguna razon, desato mi llanto, y apenas me desperte, senti que lloraba de pena. De pena por mi pais. Supongo que era de pena por mi misma, y luego por mi pais...No se, pero ese comentario en esa habitacion, que ahora me hacia pensar en un orfanato, me hizo pensar en los millones de chicos qude no tienen la posibilidad de desarrollarse por falta de eduacion y posibilidades. Ahora tengo que develar el misterio.
A ver quien me ayuda!!
Bergaaamottt
Uh no!!! pero antes, tengo que escribir un sueno que tuve. Me levante llorando. O mejor dicho, sollozando, hondamente. La primer parte del sueno es muy positiva para mi, la segunda, es inexplicable.
Estoy en una ciudad costera, con una amiga X y un hombre joven de ahi. Vamos a la costa a ver el mar. Es de noche, pero no una noche oscura, de pesadilla...es una noche de azules suaves. Las dunas son punteagudas y de caida abrupta, que chocan directamente con el mar...es decir, no hay playa, las dunas de arena parecen m'as un dique que otra cosa. Nos asomamos los tres, y yo por dentro pienso: a ver que tanto es esto. Porque la verdad, es que muchas veces sone con el mar, y casi siempre como algo caotico, inmensamente fuerte, que arrastra con todo. Hipnotico y peligroso. La cuestion que eso pensaba, a ver que tanto es esto, y de repente se me opcurria que los colores eran de algo falso, como un cuadro. Pensaba eso y tomaba literalmnete un pedazo de mar y me daba cuenta que era como de goma. Y contenta pense "Es falso!"...mi miedo, era por lo menos hoy, falso! ya no temo mas al mar, pense. Luego me imaginaba cayendo, -en mi sueno me imaginaba luchando contra las olas para llegar a la pared de arena. Mi miedo, entonces, se habia vuelto algo practico: si caigo ahi, ciertamente seria dificl mantener la lucha hasta que alguien me rescate. Seguimos caminando los tres y llegamos a unos departamentos. Eran supuestamente de mi Tia Pepe, como le decimos. Ella tiene de verdad deptos en la costa. El hombre con nosotras abria una puerta y se veia a un supueto amigo nuestro que hacia el amor con una negra hermosa. Pide perdon y cierra la puerta. Aca tengo que acotar que Jung, el psiquiatra que me fascina, nombra varias veces que ese tipo de cosas representa algo muy particular, que no recuerdo bien...como que es probable que tenga que ver con crecimiento personal y aceptar el lado oscuro de uno, aunque suene gracioso. Pero no se, la cosa es que miro a mi derecha y veo la puerta de otro depto, con una placa que tenia una s o una p o ambas. Pienso que ese es el de mi tia, en mi sueno lo miraba fijamente durante un rato. Se que cuando tengo esas reacciones en mi sueno es porque hay algo que tengo que entender...No se, pero ahora empeiza la segunda parte. De repente estaba caminando con dos amigas a la vera dfe un rio por una zona muy fea, que supuestamente era en Mar del Plata. Yo pensaba que en cualquier momento nos iban a robar. Miro el rio con atencion, tenia bastante caudal, pienso automaticamente que es un signo de saluda, de renovacion entre tanta fealdad y miseria. Seguimos y de repente veo a un costado en el suelo, una especie de muneco hecho de azules, como si fuera una de esas cosas que dejan las sectas o por adoracion a algun santo. Ya depsierta, por alguna razon me parece una especie de dios pagano del agua. Me doy cuenta que no se adonde vamos y les pregunto a mis amigas. Me dicen que vamos a visitar a una oraculo que salio en el diario Clarin. Al fin, a un recodo, se ve una mesa de camping, la oraculo sentada, una rubia a su lado, y enfrente de ella tres mujeres que se paran como si su sesion se hubiera terminado y se van. Tambien hay un hombre, como de 50 anos, que cobrara plata por la sesion. Tenia pelo largo atado en una colita, barba sin afeitar unos dias, aspecto vulgar, de tipo sentimental y chanta. Un sobreviviente, y presumi, esposo de la oraculo. Nos sentamos frente a ella, (la rubia tabien se habia ido) y ella dice algo asi como que no puede, que necesita saber algo de nosotras. Es delicada en sus maneras, y parece estar muy reconcentrada, y algo angustiada. Yo le guino un ojo al tipo, que sabia me iba a seguir, y digo que no importa, que lo haga asi nomas. Entonces, mi sueno cambia de golpe, pero es conitnuacion. Veo una habitacion con una cama marinera, solamente puedo ver la de abajo, no se quien esta en la de arriba. La oraculo esta acostada, y la rubia a su lado, abrazandola de atras como consolandola. La oraculo parece tener un ataque de nervios y solloza. La rubia dice entonces: " Apurate, el sol esta saliendo...o tal poniendose, no recuerdo. Lo dijo en ingl'es, y no sabia si a alguien en la cama de arriba o a la oraculo o a mi misma, que no estaba ahi. La habitacion me hacia pensar en una prision. Al instante siguiente, desaparecen ambas de la cama y en su lugar hay 5 ninitas como de 10 anos, todas absolutamente identicas, el pelo enredado. Son identicas? me pregunte en el sueno y preste mas atencion. En ese momento, se volvieron diferentes, y las que antes parecieran hermanas o simbolo de una misma persona hechas muchas o muchas personas en una misma, ahora casi parecen amigas. O hermanas tb. Estan hablando de un proyecto que hicieron y lo comentan emocionadas. Una de ellas, dice entonces, sin nada de malicia, con la honestidad de los ninos: " Pero el nuestro es mejor que el de ellas". Eso, por alguna razon, desato mi llanto, y apenas me desperte, senti que lloraba de pena. De pena por mi pais. Supongo que era de pena por mi misma, y luego por mi pais...No se, pero ese comentario en esa habitacion, que ahora me hacia pensar en un orfanato, me hizo pensar en los millones de chicos qude no tienen la posibilidad de desarrollarse por falta de eduacion y posibilidades. Ahora tengo que develar el misterio.
A ver quien me ayuda!!
Bergaaamottt
lunes, 29 de diciembre de 2008
Queso Cuartirolo, por favor, y Dvorak, sonando detrás con su Danzas Eslavas
Alguien que conozco, oye extasiado y sereno las Danzas Eslavas de Dvorak, y abre los ojos claros y algo tristes y me sonríe. Suspira y me dice que la música es increíble. Recorre con dedos temblorosos por momentos, una trompeta de oro reluciente, apenas deteriorada. La hace sonar, deja una base corriendo e improvisa sobre ella. Insulta temperamental e impaciente cada vez que algo le sale mal, y pareciera flotar sobre el suelo cada vez que las notas fluyen como él quiere. Cuando la deja, estalla de entusiasmo, y me asegura repetidamente que nunca disfrutó ningún instrumento tanto como la trompeta. Luego, me insiste para que la mira de frente, al hueco de donde viene el sonido. El estaño dorado enmarca el circulo negro cuyo fondo es imposible vislumbrar. Eso fascina a Joaquín.
Imagino:
El músico suspira y observa la luna. Su mitad esfumada en negro le recuerda un sueño.
En él, sus largos dedos se prolongaban en espárragos que se deshacían contra las teclas frías del piano. Joaquin se mira las manos y suspira nuevamente. La luna tiene bigotes. Una mitad de bigote escondido ahora, piensa. Un grillo se hace oir muy cerca, y él puede casi ver las notas generadas en cada roce de sus patas. Flotan en el aire nocturno desvaneciéndose una a una, dejando una brillante estela donde antes hubo un sonido.
El hombre-niño inclina la cabeza de ondulados cabellos oscuros con languidez, ensimismado. La soledad se escurre de sus dedos inmóviles y embebe la tierra. Una gota de soledad cae sobre una hormiga y ésta pierde el camino de vuelta al hormiguero.
El hombre-niño sonríe por dentro. Imagina que un espejo lo persigue. Pero él escapa dando saltos extraordinarios de planeta en planeta. Se esconde un instante detrás de una lluvia de meteoritos, pero el espejo corre ágil y grotesco para alcanzarlo. Quiere obligarlo a reflejarse en él, a quedar encerrado en una imagen definida para la eternidad. Joaquín escapa y la congoja se transforma en risa. Rie a carcajadas y hace muecas al espejo que transpira pesado y ridículo. Joaquín siente algo en un dedo; son sus uñas creciendo. ¿Por qué no puedo ser dueño del tiempo?. Se ha sentado a reflexionar y el espejo, de la sorpresa no ha sabido hacer otra cosa que detenerse junto a él y observarlo. ¿Para qué quiero el tiempo? piensa. El tiempo no existe, como la luna o las estrellas. No existe cuando mis manos hacen música contra las teclas.
Joaquín mira por sobre su hombro rápidamente y el espejo se sobresalta.
Continúa reflexionando: soy menos carne y hueso que música. Me escapo al tiempo.
Joaquin imagina su brazo oscureciéndose progresivamente. Toma forma de corchea, al igual que el otro brazo. Sus piernas se hacen finas como dos líneas de pentagrama,y su rostro, se vuelve una redonda. Se alza y enfrenta al espejo que ve como la cabezote balnca se parte en dos para dejar salir una carcajada burlona.
Tanto tiempo inclinado hizo doler el cuello a Joaquín, que vuelve a observar la luna. Su suave barba resalta oscura, contra el pálido de sus mejillas. Querría llorar.
Sin embargo sonríe. Desde algún lado, le ha llegado un sonido maravilloso. Un cello y una flauta traversa enredándose y tropezándose entre sí. Parece música, pero es una pelea, piensa Joaquín.
Deja el jardín en el que estuvo reclinado tanto tiempo y entra a su habitación. La ventana está abierta, la luna en lo alto.
No soy cobarde, dice observando a la luna.
Se acerca al espejo inmenso y antiguo de su fantasía que está apoyado contra una pared, sin quitar los ojos de la luna.
Lentamente mueve el rostro joven en dirección al espejo.Se encuentra con su propia mirada, honda y penetrante. Sus brazos delgados y fuertes no son notas.
Sin embargo, por alguna extraña razón, no se reconoce del todo.
Soy esto, piensa y se pellizca un brazo.
En cierta forma, agrega para si mismo, sin ningún atisbo de sonrisa. Toma la trompeta dorada que había dejado sobre la cama, y observa su imagen deformada en ésta con placer. Su rostro se transfigura mientras comienza a tocar en el silencio de la noche.
A vos Joaco. :)
Imagino:
El músico suspira y observa la luna. Su mitad esfumada en negro le recuerda un sueño.
En él, sus largos dedos se prolongaban en espárragos que se deshacían contra las teclas frías del piano. Joaquin se mira las manos y suspira nuevamente. La luna tiene bigotes. Una mitad de bigote escondido ahora, piensa. Un grillo se hace oir muy cerca, y él puede casi ver las notas generadas en cada roce de sus patas. Flotan en el aire nocturno desvaneciéndose una a una, dejando una brillante estela donde antes hubo un sonido.
El hombre-niño inclina la cabeza de ondulados cabellos oscuros con languidez, ensimismado. La soledad se escurre de sus dedos inmóviles y embebe la tierra. Una gota de soledad cae sobre una hormiga y ésta pierde el camino de vuelta al hormiguero.
El hombre-niño sonríe por dentro. Imagina que un espejo lo persigue. Pero él escapa dando saltos extraordinarios de planeta en planeta. Se esconde un instante detrás de una lluvia de meteoritos, pero el espejo corre ágil y grotesco para alcanzarlo. Quiere obligarlo a reflejarse en él, a quedar encerrado en una imagen definida para la eternidad. Joaquín escapa y la congoja se transforma en risa. Rie a carcajadas y hace muecas al espejo que transpira pesado y ridículo. Joaquín siente algo en un dedo; son sus uñas creciendo. ¿Por qué no puedo ser dueño del tiempo?. Se ha sentado a reflexionar y el espejo, de la sorpresa no ha sabido hacer otra cosa que detenerse junto a él y observarlo. ¿Para qué quiero el tiempo? piensa. El tiempo no existe, como la luna o las estrellas. No existe cuando mis manos hacen música contra las teclas.
Joaquín mira por sobre su hombro rápidamente y el espejo se sobresalta.
Continúa reflexionando: soy menos carne y hueso que música. Me escapo al tiempo.
Joaquin imagina su brazo oscureciéndose progresivamente. Toma forma de corchea, al igual que el otro brazo. Sus piernas se hacen finas como dos líneas de pentagrama,y su rostro, se vuelve una redonda. Se alza y enfrenta al espejo que ve como la cabezote balnca se parte en dos para dejar salir una carcajada burlona.
Tanto tiempo inclinado hizo doler el cuello a Joaquín, que vuelve a observar la luna. Su suave barba resalta oscura, contra el pálido de sus mejillas. Querría llorar.
Sin embargo sonríe. Desde algún lado, le ha llegado un sonido maravilloso. Un cello y una flauta traversa enredándose y tropezándose entre sí. Parece música, pero es una pelea, piensa Joaquín.
Deja el jardín en el que estuvo reclinado tanto tiempo y entra a su habitación. La ventana está abierta, la luna en lo alto.
No soy cobarde, dice observando a la luna.
Se acerca al espejo inmenso y antiguo de su fantasía que está apoyado contra una pared, sin quitar los ojos de la luna.
Lentamente mueve el rostro joven en dirección al espejo.Se encuentra con su propia mirada, honda y penetrante. Sus brazos delgados y fuertes no son notas.
Sin embargo, por alguna extraña razón, no se reconoce del todo.
Soy esto, piensa y se pellizca un brazo.
En cierta forma, agrega para si mismo, sin ningún atisbo de sonrisa. Toma la trompeta dorada que había dejado sobre la cama, y observa su imagen deformada en ésta con placer. Su rostro se transfigura mientras comienza a tocar en el silencio de la noche.
A vos Joaco. :)
miércoles, 24 de diciembre de 2008
Noche buena
Existe una noche establecida como "BUENA" !!! Necesariamente!!!
Increíble. Increíble que haya tantas cosas para conocer, para conectar y luego hacer mover, como una enorme araña de realidades y consecuencias!!
Todo vino de algún lado, todo va a algún lado, y es recorrido por energía y motivos.
Un cuento corto, improvisado, en mi marca, lista, YA!
Había una vez un mosntruo, un mosntruo pequeño y peludo y contrariando su innegable fealdad, su interior abrigaba sueños inmensos como Jupiter, miserias pequeñas y algo sucias, secretos de alguna maldad cometida, un par de maníes viejos en el bolsillo y una curiosidad voraz.
Iba Mosntruo por un bosque; el sol dibujaba sobre su pelaje pardo las formas de los pinos. Masticaba una piedrita: le dolía una muela y con eso aliviaba su dolor.
Llegó a un claro, en cuyo centro un lago de aguas inmóviles reflejaba todo a su alrededor.
MOsntruo se sentó a la orilla y se perdió en sus ensoñaciones.
De repente, por la orilla opuesta, apareció una mujer joven con cara de niña. Vestía un solero claro y roñoso. Llevaba flores en una mano, que iba disponiéndose coquetamente en el pelo largo y enredado.
Mosntruo la vio, la joven vio a Monstruo. Monstruo no supo si salir corriendo, la joven sin embargo se acercó con pasos vacilantes.
Cuando estuvo a unos metros, MOstruo, que no se había movido de su lugar , escuchó a la joven decir:
Hola. Soy Florencia. Este es mi sueño. He decidido analizar mis sueños mientras los tengo. Estoy segura de que tu presencia tiene algún significado particular, y espero que me ayudes a develarlo.
Monstruo, sin saber lo que hacía, se irguió y abriendo la boca enorme, emitió un alarido terrorífico, dejando ver sus inmensos colmillos. La joven se puso pálida pero no se echó atrás. Entrecerrando los ojos y temblando, acercó lentamente una mano a Mosntruo, que esperó con la boca abierta. La saliva colgándole hasta el suelo.
Mosntruo sintió una caricia, la mano de la joven le rascaba el cuello.
Sos mi Monstruo, dijo la joven. Sos lo que no quiero aceptar de mi. Dime, qué no quiero aceptar de mi?
-Te lo diré - se escuchó decir Monstruo - TU ...TU MAL ALIENTO.
Feliz Navidadddd!!!!!
(me tenía q ir de la compu)
Increíble. Increíble que haya tantas cosas para conocer, para conectar y luego hacer mover, como una enorme araña de realidades y consecuencias!!
Todo vino de algún lado, todo va a algún lado, y es recorrido por energía y motivos.
Un cuento corto, improvisado, en mi marca, lista, YA!
Había una vez un mosntruo, un mosntruo pequeño y peludo y contrariando su innegable fealdad, su interior abrigaba sueños inmensos como Jupiter, miserias pequeñas y algo sucias, secretos de alguna maldad cometida, un par de maníes viejos en el bolsillo y una curiosidad voraz.
Iba Mosntruo por un bosque; el sol dibujaba sobre su pelaje pardo las formas de los pinos. Masticaba una piedrita: le dolía una muela y con eso aliviaba su dolor.
Llegó a un claro, en cuyo centro un lago de aguas inmóviles reflejaba todo a su alrededor.
MOsntruo se sentó a la orilla y se perdió en sus ensoñaciones.
De repente, por la orilla opuesta, apareció una mujer joven con cara de niña. Vestía un solero claro y roñoso. Llevaba flores en una mano, que iba disponiéndose coquetamente en el pelo largo y enredado.
Mosntruo la vio, la joven vio a Monstruo. Monstruo no supo si salir corriendo, la joven sin embargo se acercó con pasos vacilantes.
Cuando estuvo a unos metros, MOstruo, que no se había movido de su lugar , escuchó a la joven decir:
Hola. Soy Florencia. Este es mi sueño. He decidido analizar mis sueños mientras los tengo. Estoy segura de que tu presencia tiene algún significado particular, y espero que me ayudes a develarlo.
Monstruo, sin saber lo que hacía, se irguió y abriendo la boca enorme, emitió un alarido terrorífico, dejando ver sus inmensos colmillos. La joven se puso pálida pero no se echó atrás. Entrecerrando los ojos y temblando, acercó lentamente una mano a Mosntruo, que esperó con la boca abierta. La saliva colgándole hasta el suelo.
Mosntruo sintió una caricia, la mano de la joven le rascaba el cuello.
Sos mi Monstruo, dijo la joven. Sos lo que no quiero aceptar de mi. Dime, qué no quiero aceptar de mi?
-Te lo diré - se escuchó decir Monstruo - TU ...TU MAL ALIENTO.
Feliz Navidadddd!!!!!
(me tenía q ir de la compu)
viernes, 12 de diciembre de 2008
Siento
Mi estabilidad psicológica, aunque resulte sorprendente, está 90% definida por los hechos sintetizados simbólicamente más abajo.
Forest
Riego
Forraj
Granos
Avi
Carne
Admin cursar
Tesis
Los colores (que no salieron) es cuando las pienso dar, es decir: ese proceso desgastante y algo violento que es rendir una materia; tratar de demostrarle al que está del otro lado, (que muchas veces es sencillamente un boludo, que muchas veces uno nota que aún hablando en un café del noticiero, no se entendería), que uno sabe. En fin, las bromas de la vida. El secreto está en recordar que nada en la vida, es más importante que la vida misma. JA.
El día que me reciba creo que lo primero que voy a hacer, post-sopapos, hueveada, (hoy ligué uno en la refriega, voy a tomarlo como un augurio favorable) es ..DORMIR. Si. Voy a dormir una siesta maratónica, y cuando me despierte, voy a ser una persona nueva, diferente. Voy a ser una persona que 1) pueda valorar verdaderamente lo que es un esfuerzo a largo plazo para llegar a algo. 2) voy a preguntarme.. “ Y ahora?” 3) voy a cagarme de risa del hecho de que alguien pueda creer que mi esencia pueda estar definida por el título de “Ingeniera Agrónoma” . 4) voy a estar infinitamente orgullosa de tener la posibilidad de ver las cosas de una manera que sólo estudiando tanto tiempo se puede alcanzar (amo las perspectivas de las cosas, amo entender). 5) voy a sentirme una leona con garras afiladas dispuesta a todo, y a todo me refiero a coraje para hacer la vida como la siento. Y eso no por la carrera, sino por lo que crecí internamente, porque mientras estudiaba Ing.Agr, me analicé tanto, hice un trabajo intensivo por entenderme y entender a los demás. Por ende, me conozco muy bien y así, el único enemigo –uno mismo- lo convertí en mi aliado.
Seré, si Dios quiere además de mi, Ing. Agr. Y ahí el próximo paso, ser Lic. En Bellas Artes o artista plástica…y después Master en agronegocios…y después master en psicología junguiana –esto de cabeza-, y después haré cortitos de stop motion que digan muchas cosas que veo, y después me meteré en política para tratar de contribuir a hacer las cosas bien, y en el medio voy a viajar por todos lados, y voy a colgarme horas soñando, o compenetrada en el sol brillando a través de mi pelo u alguna hormiguita que hace sombras en el pasto, y quien sabe, capaz que hasta me enamore y alguien se enamore de mi, y encuentre la libertad suprema. Y un día, un día voy a sentir con una certeza contundente que mi cuerpo dice basta –porque seguramente, si me mantengo siendo mi aliada, mi mente no va a cansarse jamás-, y voy a estar tranquila. Y con las mismas garras, voy a lanzarme a la última aventura , porque la curiosidad no tiene fin. Si existiera un alma que sobreviva al cuerpo, la mía tendría forma de puro amor y curiosidad. Y violencia y calma profunda. E inexorablemente, la melancolía leve y “estructural” que inspira, entre tanta pasión por la vida, esta última reflexión.
Forest
Riego
Forraj
Granos
Avi
Carne
Admin cursar
Tesis
Los colores (que no salieron) es cuando las pienso dar, es decir: ese proceso desgastante y algo violento que es rendir una materia; tratar de demostrarle al que está del otro lado, (que muchas veces es sencillamente un boludo, que muchas veces uno nota que aún hablando en un café del noticiero, no se entendería), que uno sabe. En fin, las bromas de la vida. El secreto está en recordar que nada en la vida, es más importante que la vida misma. JA.
El día que me reciba creo que lo primero que voy a hacer, post-sopapos, hueveada, (hoy ligué uno en la refriega, voy a tomarlo como un augurio favorable) es ..DORMIR. Si. Voy a dormir una siesta maratónica, y cuando me despierte, voy a ser una persona nueva, diferente. Voy a ser una persona que 1) pueda valorar verdaderamente lo que es un esfuerzo a largo plazo para llegar a algo. 2) voy a preguntarme.. “ Y ahora?” 3) voy a cagarme de risa del hecho de que alguien pueda creer que mi esencia pueda estar definida por el título de “Ingeniera Agrónoma” . 4) voy a estar infinitamente orgullosa de tener la posibilidad de ver las cosas de una manera que sólo estudiando tanto tiempo se puede alcanzar (amo las perspectivas de las cosas, amo entender). 5) voy a sentirme una leona con garras afiladas dispuesta a todo, y a todo me refiero a coraje para hacer la vida como la siento. Y eso no por la carrera, sino por lo que crecí internamente, porque mientras estudiaba Ing.Agr, me analicé tanto, hice un trabajo intensivo por entenderme y entender a los demás. Por ende, me conozco muy bien y así, el único enemigo –uno mismo- lo convertí en mi aliado.
Seré, si Dios quiere además de mi, Ing. Agr. Y ahí el próximo paso, ser Lic. En Bellas Artes o artista plástica…y después Master en agronegocios…y después master en psicología junguiana –esto de cabeza-, y después haré cortitos de stop motion que digan muchas cosas que veo, y después me meteré en política para tratar de contribuir a hacer las cosas bien, y en el medio voy a viajar por todos lados, y voy a colgarme horas soñando, o compenetrada en el sol brillando a través de mi pelo u alguna hormiguita que hace sombras en el pasto, y quien sabe, capaz que hasta me enamore y alguien se enamore de mi, y encuentre la libertad suprema. Y un día, un día voy a sentir con una certeza contundente que mi cuerpo dice basta –porque seguramente, si me mantengo siendo mi aliada, mi mente no va a cansarse jamás-, y voy a estar tranquila. Y con las mismas garras, voy a lanzarme a la última aventura , porque la curiosidad no tiene fin. Si existiera un alma que sobreviva al cuerpo, la mía tendría forma de puro amor y curiosidad. Y violencia y calma profunda. E inexorablemente, la melancolía leve y “estructural” que inspira, entre tanta pasión por la vida, esta última reflexión.
jueves, 4 de diciembre de 2008
Despedida precoz...
Bueno..visto y considerando que, quedan cuatro semanas para estar junto a Culo, comentando los placeres de volar (pa ahuyentar los miedos a volar), mientras brindamos año nuevo repetidamente arriba de un avión con logo de canguro con otros aventureros, papanatas y gentes sin familia a los que no les importa pasar Año Nuevo ahí arriba, junto con un montón de desconocidos o acá abajo, con los desconocidos de siempre, procedo a iniciar la despedida.
Así es que, en una sofisticada maniobra por diferenciar nuestras vidas del resto de la Chusma (eso pensaría el Super Normal de Nico, mi mejor amigo), jaaa, no sólo no pasaremos realmente año nuevo en ningún lado, si no que en realidad, tampoco pasamos en ningún lado todo el 1°. A esto se suma el extraño hecho número 2: y es que, no sabremos bien cuándo es Año NUevo, será todo el tiempo de alguna forma...Así, en medio de las bizarreadas comentadas, nos vamos un 30 y caemos en otro pedazo del mundo un 2°, el pelo engrasado casi con el mismo pattern del cubre asiento, con un sueño cavernícola, el antebrazo de la mano derecha, alejandose y acercandose al cuerpo como si aún se estuviera brindando, el pasaporte en la mano agarrado con la saña Culiense de " Sí, soy mochilesca (un híbrido entre mochilera y simio) y me la banco, pero no por eso tengo que bancarme este sueño del orto con buen humor -o sonrisita primorosa, diría la floripondiosa Pito, es decir, Yo (no puedo evitar agregarle firuletes a todo, tengo alma barroca o de vieja chota. RIMA)- y el gusto irracional de haber sido escupida por la dimensión desconocida o algo así. Y yo, (Pito) tendría que tratar de disimular mi sonrisa de alma gigante, porque se me escaparía toda de ..no se!! orgullo para conmigo misma! Definitivamente no soy muy civilizada..jeje, por eso me las arreglo para parecerlo tannnnnto jaja. El pensamiento en ese momento sería algo así como : SONRISOTA, pausa, diálogo mental sin palabras: vine, yo, JA, ACÄ -snif. Callate, ni se te ocurra.- Y ni que lo hubiese piloteado yo, no?..Por fuera, toda hard rock, los pelos desordenadas, la mueca de molestia de chica que anda por todo el mundo y le es indiferente, jeje por dentro, la nena de cinco años con el chocolate más maravilloso y mágico y gigante de la historia, saltando a los gritos de alegría. jaaaa--No, espero no ser tan tonta, aunque para adivinar este tipo de detalles, soy (como Culito) casi adivinadora.
Dar el primer paso es lo difícil, después ya está. Prometo postales de Culo y yo corriendo en la selva para huir de los antropófagos que quedan en Borneo. Y si tienen mucha hambre, les damos tu Culo, Culo pero..y mi Pito?? Tengo que conseguirme uno para hacerle mérito al apodo. Del "TAXIIII" a je..quién sabe...Lo peor, lo mejor. Venga, venga aventura.
Culito que bueno QUE BUEEEENOOOOOO jajajajjaja
Mensajes de despedida, MURO: (separados según destinatarios, vienen con malicia contenida)
A los amigos (ellos saben quienes son)
Los AMO. Saben lo que pienso de la amistad. Es el tesoro más zarpado de este mundo. Un equilibrio perfecto, sin sometimientos ni intenciones posesivas. Dar y compartir porque es infinitamente divertidooo!! Espero poder mandar mails que sean lo suficientemente interesantes y divertidos, y encontrarles algún pequeño obsequio bien personal.
A Pili
Pili, sos lo más. ...tanta paz... tanto placer. Nos vemos..
A los hombres en general, que no sean amigos o Pili:
Matense. Son todos insoportables. O mandan mensajes las 24 hs o no los mandan nunca-jamás. No tienen punto medio.
A las mujeres en general, que no sean amigas jeje
Eduquense. Tienen conversaciones aburridas. O por lo menos traten de explicarse algo, o de hacer algo propio. Conversaciones que no incluyan alguna forma de las cosas mencionadas, son aburridas.
A mi gatita Sofi:
Ojo con el gato vecino, cada vez es más arriesgado para seguirte. Dejá que cacique te lama un poco de vez en cuando, porque si te pasara algo él te va a defender (no todos los gatos cuentan con un cómplica de 60 o más cm de alto, negro y malo y canino.)(un caso natural de Kong y la rubia, Cacique y Sofi)
A Fede:
Fede, no creo que leas esto, pero sos el hermano más inspirador del planeta. Tranquilo y con confianza, hacés lo que queres, desde decisiones, hasta no se..jeje deportes extremos. GUAU. eso pienso siempre. GUAU. Es mi "hermanito" ..
A Bergamot: Venís y yo me voy. Quiere el destino que crezcamos por separado, para depsués tener cosas para contarnos sin necesidad incluso de hacer nada, hasta viejitas. Qué bueno. Sí Si. BERGAMOT I LOVE YOUOOOOOOOOO. Te estoy esperando eh, me dijiste que ya estabas acá. Bergamot...qué bueno. Me mata. Sos (posta) mi medidor de desarrollo interno. Cuando hablamos verifico cuánto crecimos y qué emocionante es crecer (o sea, entender). (así es)
A POCHA: Pocha, qué decirte, sos la gran major reina princess BOMBONA de este Blogg. Te declaro, con medallita visualizada (imaginenla, orlas violetas, seda, medallita oro, MISS POCHA, Lady 2009 -pa que te quede pa todo el año). Por tu infinita generosidad, (que si notaran más seguido, sorprendería), por tu INMENSO ARCON DE MARAVILLOSA IRONIA, de la cuál soy la primer FAN. SEE.....pocos placeres como una seguidilla de ironías afiladas, imaginativas, vívidas...incluso con efectos especiales no grotescos. JE. Love you Pochi. You know. Te mando un Maorí, rememeber. Y de última un coreano, invito yo :P
A JOA-QUITO: Joa-quito. Volveré y seremos millones. Tendremos la cultura y la contracultura porteña, super controlada. Concurriendo, religiosamente a todo encuentro jazzero habido y por haber. Y, quiero escucharte tocar esa trompeta. Y jaja, CARA DEEE....LOCO! DE VIEJO VERDE!!!!
:P Juaaa... y, me volviste obse de Claro de Luna.
Valula: aahh Valulita recién casadita jere-jeje. Espero que se diviertan en esa luna de miel. Conste que yo sabía que la última tirada a la pileta me iba a hacer mal y así fue, tres días con fiebre. Revivía a Pato con gorro de arlequín soltando el poste salvador, gritandome que la defendiera porque estaba indispuesta. Y obvio no me salían las palabras de la risa descontrolada. Juro que la pude ver caer en cámara lenta a la pileta, el vestido amarillo clarito levemente levantado, saltó -posta bosta- como una ranita, abierta de gambas jajajaja.
Los extraño. Si encargan ahijado me vuelvo. Traten de que no sea antes de octubre por las dudas. :P
Pato: JAAAAAAAAAAAAAAAAAAAKJKAJJAJAJAJAJJAJAJAJJAJAJJAJAJAJJAJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJAJAJJJJJJJJJJJJJJJJJJAAAAAAAJjejejejejejejejjejjjjjjjjjjjjjjjejejejejejejjejejejejejejjjjjjjjjjjjjjjjjejejejejeje. JAJAJJAJAJAJJAJJAJJAJAJAJJA.
PATITO, la pasé bárbaro. JAJJAJAJAJA
En fin....
Alta frase: "La felicidad compensa en altura, lo que carece en longitud" Robert Frost.
Nos vemos.
Despedida precoz II parte: Llegaran Culito y PItito a sacar el registro en dos semanas, mientras rinden finales y Culito defiende su tesis y todo??? Vean el capítulo NZ, cuando Culito y PItuto van al supermercado. Che boluda, no se estacionar. Y bueno, estaciona a 10 cuadras que ahí no hay ningún auto...(pero esquivar los conitos marcha atrás sí vamos a saber!)
Así es que, en una sofisticada maniobra por diferenciar nuestras vidas del resto de la Chusma (eso pensaría el Super Normal de Nico, mi mejor amigo), jaaa, no sólo no pasaremos realmente año nuevo en ningún lado, si no que en realidad, tampoco pasamos en ningún lado todo el 1°. A esto se suma el extraño hecho número 2: y es que, no sabremos bien cuándo es Año NUevo, será todo el tiempo de alguna forma...Así, en medio de las bizarreadas comentadas, nos vamos un 30 y caemos en otro pedazo del mundo un 2°, el pelo engrasado casi con el mismo pattern del cubre asiento, con un sueño cavernícola, el antebrazo de la mano derecha, alejandose y acercandose al cuerpo como si aún se estuviera brindando, el pasaporte en la mano agarrado con la saña Culiense de " Sí, soy mochilesca (un híbrido entre mochilera y simio) y me la banco, pero no por eso tengo que bancarme este sueño del orto con buen humor -o sonrisita primorosa, diría la floripondiosa Pito, es decir, Yo (no puedo evitar agregarle firuletes a todo, tengo alma barroca o de vieja chota. RIMA)- y el gusto irracional de haber sido escupida por la dimensión desconocida o algo así. Y yo, (Pito) tendría que tratar de disimular mi sonrisa de alma gigante, porque se me escaparía toda de ..no se!! orgullo para conmigo misma! Definitivamente no soy muy civilizada..jeje, por eso me las arreglo para parecerlo tannnnnto jaja. El pensamiento en ese momento sería algo así como : SONRISOTA, pausa, diálogo mental sin palabras: vine, yo, JA, ACÄ -snif. Callate, ni se te ocurra.- Y ni que lo hubiese piloteado yo, no?..Por fuera, toda hard rock, los pelos desordenadas, la mueca de molestia de chica que anda por todo el mundo y le es indiferente, jeje por dentro, la nena de cinco años con el chocolate más maravilloso y mágico y gigante de la historia, saltando a los gritos de alegría. jaaaa--No, espero no ser tan tonta, aunque para adivinar este tipo de detalles, soy (como Culito) casi adivinadora.
Dar el primer paso es lo difícil, después ya está. Prometo postales de Culo y yo corriendo en la selva para huir de los antropófagos que quedan en Borneo. Y si tienen mucha hambre, les damos tu Culo, Culo pero..y mi Pito?? Tengo que conseguirme uno para hacerle mérito al apodo. Del "TAXIIII" a je..quién sabe...Lo peor, lo mejor. Venga, venga aventura.
Culito que bueno QUE BUEEEENOOOOOO jajajajjaja
Mensajes de despedida, MURO: (separados según destinatarios, vienen con malicia contenida)
A los amigos (ellos saben quienes son)
Los AMO. Saben lo que pienso de la amistad. Es el tesoro más zarpado de este mundo. Un equilibrio perfecto, sin sometimientos ni intenciones posesivas. Dar y compartir porque es infinitamente divertidooo!! Espero poder mandar mails que sean lo suficientemente interesantes y divertidos, y encontrarles algún pequeño obsequio bien personal.
A Pili
Pili, sos lo más. ...tanta paz... tanto placer. Nos vemos..
A los hombres en general, que no sean amigos o Pili:
Matense. Son todos insoportables. O mandan mensajes las 24 hs o no los mandan nunca-jamás. No tienen punto medio.
A las mujeres en general, que no sean amigas jeje
Eduquense. Tienen conversaciones aburridas. O por lo menos traten de explicarse algo, o de hacer algo propio. Conversaciones que no incluyan alguna forma de las cosas mencionadas, son aburridas.
A mi gatita Sofi:
Ojo con el gato vecino, cada vez es más arriesgado para seguirte. Dejá que cacique te lama un poco de vez en cuando, porque si te pasara algo él te va a defender (no todos los gatos cuentan con un cómplica de 60 o más cm de alto, negro y malo y canino.)(un caso natural de Kong y la rubia, Cacique y Sofi)
A Fede:
Fede, no creo que leas esto, pero sos el hermano más inspirador del planeta. Tranquilo y con confianza, hacés lo que queres, desde decisiones, hasta no se..jeje deportes extremos. GUAU. eso pienso siempre. GUAU. Es mi "hermanito" ..
A Bergamot: Venís y yo me voy. Quiere el destino que crezcamos por separado, para depsués tener cosas para contarnos sin necesidad incluso de hacer nada, hasta viejitas. Qué bueno. Sí Si. BERGAMOT I LOVE YOUOOOOOOOOO. Te estoy esperando eh, me dijiste que ya estabas acá. Bergamot...qué bueno. Me mata. Sos (posta) mi medidor de desarrollo interno. Cuando hablamos verifico cuánto crecimos y qué emocionante es crecer (o sea, entender). (así es)
A POCHA: Pocha, qué decirte, sos la gran major reina princess BOMBONA de este Blogg. Te declaro, con medallita visualizada (imaginenla, orlas violetas, seda, medallita oro, MISS POCHA, Lady 2009 -pa que te quede pa todo el año). Por tu infinita generosidad, (que si notaran más seguido, sorprendería), por tu INMENSO ARCON DE MARAVILLOSA IRONIA, de la cuál soy la primer FAN. SEE.....pocos placeres como una seguidilla de ironías afiladas, imaginativas, vívidas...incluso con efectos especiales no grotescos. JE. Love you Pochi. You know. Te mando un Maorí, rememeber. Y de última un coreano, invito yo :P
A JOA-QUITO: Joa-quito. Volveré y seremos millones. Tendremos la cultura y la contracultura porteña, super controlada. Concurriendo, religiosamente a todo encuentro jazzero habido y por haber. Y, quiero escucharte tocar esa trompeta. Y jaja, CARA DEEE....LOCO! DE VIEJO VERDE!!!!
:P Juaaa... y, me volviste obse de Claro de Luna.
Valula: aahh Valulita recién casadita jere-jeje. Espero que se diviertan en esa luna de miel. Conste que yo sabía que la última tirada a la pileta me iba a hacer mal y así fue, tres días con fiebre. Revivía a Pato con gorro de arlequín soltando el poste salvador, gritandome que la defendiera porque estaba indispuesta. Y obvio no me salían las palabras de la risa descontrolada. Juro que la pude ver caer en cámara lenta a la pileta, el vestido amarillo clarito levemente levantado, saltó -posta bosta- como una ranita, abierta de gambas jajajaja.
Los extraño. Si encargan ahijado me vuelvo. Traten de que no sea antes de octubre por las dudas. :P
Pato: JAAAAAAAAAAAAAAAAAAAKJKAJJAJAJAJAJJAJAJAJJAJAJJAJAJAJJAJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJAJAJJJJJJJJJJJJJJJJJJAAAAAAAJjejejejejejejejjejjjjjjjjjjjjjjjejejejejejejjejejejejejejjjjjjjjjjjjjjjjjejejejejeje. JAJAJJAJAJAJJAJJAJJAJAJAJJA.
PATITO, la pasé bárbaro. JAJJAJAJAJA
En fin....
Alta frase: "La felicidad compensa en altura, lo que carece en longitud" Robert Frost.
Nos vemos.
Despedida precoz II parte: Llegaran Culito y PItito a sacar el registro en dos semanas, mientras rinden finales y Culito defiende su tesis y todo??? Vean el capítulo NZ, cuando Culito y PItuto van al supermercado. Che boluda, no se estacionar. Y bueno, estaciona a 10 cuadras que ahí no hay ningún auto...(pero esquivar los conitos marcha atrás sí vamos a saber!)
viernes, 7 de noviembre de 2008
Le paradoxe
Una conexión instintiva, de carne. Una conexión mental, entusiasmo que corre por las venas de sus retinas y se irradia de sus palabras y gestos hasta dirigirse directamente hacia mi. Entrando por mis ojos acelera mi respiración, y mi cuerpo que suele serme inconciente y calla, responde a ese magnetismo invisible que me une a él. Una especie de languidez sensual me envuelve, y como si confiara en la telepatía, lo llamo una y otra vez cerca mio. El roce de su brazo me da tranquilidad, y no importa lo que pasa alrededor, mi atención está en él. Y él lo sabe.
Presiento que ve todo de mi y sin embargo, a pesar de dejarme traslucir en palabras, le soy velada, como una fotografía vieja que no atrae hasta ser observada con insistencia, cuando algo de una magia escondida se desprende; una atmósfera sutil y secreta que va impregnando al que observa sin saber bien qué pasa.
Junto a él, el silencio cobra otro valor. Deseo el silencio, porque junto a él, significa plenitud. Una plenitud suave y cierta.
Y él, que tiene mil caras, en algún lado cobró formas específicas, vedadas sólo para mi.
A veces quiero derramarme a gritos frente a él, para que me descubra. Pero el tiempo es escaso y dicta su propia voluntad, y los atropellos entusiastas no hacen más que entorpecer. Torpe, torpe soy, y sonrío. No hay nada más lleno y extraordinario que esta vida.
Puedo ser lo que quiera y jugar a encontrarme. Armar mis propios dramas privados y redimir almas miserables, ser hormiga o vagabundo. Hacer naderías indispensables e ignorar inmensidades reconocidas. Volar alto y sobrevolar las profundidades del mar..tratar de adivinar su contenido y correr el tiempo hacia atrás, vivir otras eras y encontrarme con las pequeñas diferencias cotidianas de aquellas. Escribir cuentos sobre juguetes e inventar el futuro. No hay nada que uno no pueda ser.
No hay nada que no pueda ser.
Un momento: estoy en una silla, de café. Sobre la calle. Es una tarde cálida. Observo un parque, voces de niños y algún que perro ladra. Una pareja de mediana edad discute cerca mio. La mirada penetrante de él pesa sobre ella. Ella no se da cuenta, mira en sentido opuesto, a ningún lado. Siente. La mirada de él tiene algo de tristeza. Entonces, un inmenso perro lanudo aparece flotando por encima de un auto, justo enfrente junto a un inmenso pino. La mujer mira con la boca abierta y se da vuelta para observar a su esposo. El la observa, y entonces lo ve: el perro lanudo, flotando ahí como si nada. Un viejo lo señala riendo fuertemente, con la otra mano se sostiene la barriga. No, mentira. No aparece ningún perro lanudo. La señora sigue enojada y yo los observo enojada también, porque pienso que entonces el amor no existe y toda esa clase de cosas.
Los hombres (no todos, pienso) no saben sentir. Hay que enseñarles a sentir.
Mi mente física, dentro de mi cabeza, sostenida por mi cuello y mi cuerpo, yacen sentados en el café, pero yo ensimismada, me transporto.
Clase n° 1. A ver muchachos, -golpeo dos veces mi escritorio con una vara-. A ver muchachos, la cosa es así. Ustedes, de vez en cuando se enamoran, como nosotras. Sabemos que desean poner su..bueno su cosa en nuestra cosa. Está bien, eso lo aceptamos. Ahora, no pretendan que deseemos ejecutar el asunto sin previas muestras de afecto al menos. Sólo tienen que abrazarnos, mirarnos a los ojos y bueno, todos anhelamos un poco de calidez humana. Mirar a los ojos no es signo de amor, no se asusten. No están dando falsas expectativas. Una mirada a los ojos da seguridad. En fin. No importa. El asunto es que no saben sentir. Cierren los ojos. Relajense. Respiración tranquila, dejense llevar. Silencio.
Imaginen lo siguiente: una habitación. Ni muy pequeña ni muy grande. Techo alto -por si hay claustrofóbicos-. Una cama, ustedes yacen ahí, la cabeza sobre la almohada. Una ventana levemente abierta deja entrar aire. Es de noche, están cómodos. No están cansados, sólo relajados. Imaginen que están esperando. Una chica, una chica que les hace sentir cosas. Cosas diferentes. Esas cosas indiferenciadas que no saben muy bien por donde vienen ni para qué sirven. Qué será eso que sienten?. EMOCION. Repitan conmigo. E-MO-CION. Puede bien ser que no amen a la chica, ni siquiera que estén enamorados. Pero que sientan particular entusiasmo por ella. Es inteligente, divertida. Tiene perfume tibio, y piel suave. Ya pueden sentir los dedos hundiéndose en sus cabellos negros. Es dulce y también un poco salvaje, y un poco alocada. Ahora imaginen que todas esas cosas lindas, para otro hombre son invisibles. Ese otro hombre no las ve. Ni siquiera le importan en realidad. Sólo la desea para pasar un buen rato. Ella estuvo terriblemente enamorada de él, y por eso cuando se presentó la oportunidad, aceptó dócil. Y disfrutó, si no fuera porque él evitaba su mirada. Si no fuera porque él, en seguida comenzó a contar anécdotas irrelevantes, festejándolas solo. Ella lo observa en la penumbra, extasiada, pero algo adolorida. Es conciente de su inevitable invisibilidad. Claro que él alcanzó el orgasmo y en ningún momento le preocupó que ella también lo hiciera. Ella está felíz igual. El está allí, contando cosas, muy satisfecho, muy cómodo. Ella en cierta forma no existe. El escucha sus propias palabras. Cuando hace una pausa, le pregunta a ella si siente frio, y la tapa un poco, estampandole un beso ruidoso y liviano. Bueno no se -la profesora que da la lección moquea un poco, es una gorda sentimental-, me perdí, pero reconozcan, reconozcan en sus experiencias alguna como esta. Sepan, SEPAN, digo, lo que pasa. Eso es lo que pasa, no lo que ustedes ven: una situación muy placentera y una buena oportunidad para rememorar viejas anécdotas obsenas. Guardenlas para otro momento. Observen lo que tienen al lado. Si, una chica. Bueno, es algo más que una chica. Pueden llevarse una sorpresa!! . La profesora se suena la naríz ruidosamente, y un perro lanudo pasa flotando tras ella, contra el pizarrón. Mueve la cola y mira a los alumnos. Jóvenes adultos, bostezando. No hay forma de cambiar a los hombres. Así está bien. Algún día, por error o fortuna, van a observar qué hay al lado. SNIF.
Tomo mi tasa de café, recordando que estoy en un café, y a la pareja que hace las pases. Y luego recuerdo que estoy en una fantasía mia. Que estoy sentada escribiendo a cualquier hora de un viernes y por puro placer, mi blogg. Mi libre blogg.
Libre. Libertad. Volar.
Qué fácil es escribir pavadas. Hilar una y otra, y volver a hilar, enhebrarlas, vivirlas y pensarlas.
Una fantasía dentro de otra fantasía, hasta perder el camino de vuelta. Cuál era la real? Salgo por una puerta del café, y entro en una clase de una gorda sentimental. Abro la puerta y entro a una habitación donde un hombre acostado, me mira esperanzado, expectante. Abre grandes los ojos con una sonrisa de beatitud bobalicona y yo lo esquivo y salgo por la ventana. Entro en una casa, mi casa! Y me siento a la compu. Hay algo a medio escribir. Es esto.
Saludos Flora
Gracias Flora
No hay porqué Flora
Lo se.
Bueno, no seas presumida.
No lo soy.
BUENO, EH?!
Bueno qué?
No te hagas la boluda.
Ni me hago ni soy. Sólo un poco fantaseosa.
Ahhh con vos no se puede hablar.
Sí se puede. No se qué querés de mi.
Un poco de condescendencia...
para qué? No me gusta condescender. Te rebaja frente a mi.
Ves lo que digo? Sos una presumida.
Bueno, si vos lo decís...
Sí, lo digo yo, y BASTA.
Basta qué?
Otra vez vamos a empezar?
Yo no empecé nada, vos viniste. Me saludaste y te pusiste así.
Así cómo??
ASI!
BUeno, ta bien. Ta mañana. Ojo que apago la luz eh?
Si. Ya me acomodé. Gracias.
ZZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Es un caso de doble personalidad.
Presiento que ve todo de mi y sin embargo, a pesar de dejarme traslucir en palabras, le soy velada, como una fotografía vieja que no atrae hasta ser observada con insistencia, cuando algo de una magia escondida se desprende; una atmósfera sutil y secreta que va impregnando al que observa sin saber bien qué pasa.
Junto a él, el silencio cobra otro valor. Deseo el silencio, porque junto a él, significa plenitud. Una plenitud suave y cierta.
Y él, que tiene mil caras, en algún lado cobró formas específicas, vedadas sólo para mi.
A veces quiero derramarme a gritos frente a él, para que me descubra. Pero el tiempo es escaso y dicta su propia voluntad, y los atropellos entusiastas no hacen más que entorpecer. Torpe, torpe soy, y sonrío. No hay nada más lleno y extraordinario que esta vida.
Puedo ser lo que quiera y jugar a encontrarme. Armar mis propios dramas privados y redimir almas miserables, ser hormiga o vagabundo. Hacer naderías indispensables e ignorar inmensidades reconocidas. Volar alto y sobrevolar las profundidades del mar..tratar de adivinar su contenido y correr el tiempo hacia atrás, vivir otras eras y encontrarme con las pequeñas diferencias cotidianas de aquellas. Escribir cuentos sobre juguetes e inventar el futuro. No hay nada que uno no pueda ser.
No hay nada que no pueda ser.
Un momento: estoy en una silla, de café. Sobre la calle. Es una tarde cálida. Observo un parque, voces de niños y algún que perro ladra. Una pareja de mediana edad discute cerca mio. La mirada penetrante de él pesa sobre ella. Ella no se da cuenta, mira en sentido opuesto, a ningún lado. Siente. La mirada de él tiene algo de tristeza. Entonces, un inmenso perro lanudo aparece flotando por encima de un auto, justo enfrente junto a un inmenso pino. La mujer mira con la boca abierta y se da vuelta para observar a su esposo. El la observa, y entonces lo ve: el perro lanudo, flotando ahí como si nada. Un viejo lo señala riendo fuertemente, con la otra mano se sostiene la barriga. No, mentira. No aparece ningún perro lanudo. La señora sigue enojada y yo los observo enojada también, porque pienso que entonces el amor no existe y toda esa clase de cosas.
Los hombres (no todos, pienso) no saben sentir. Hay que enseñarles a sentir.
Mi mente física, dentro de mi cabeza, sostenida por mi cuello y mi cuerpo, yacen sentados en el café, pero yo ensimismada, me transporto.
Clase n° 1. A ver muchachos, -golpeo dos veces mi escritorio con una vara-. A ver muchachos, la cosa es así. Ustedes, de vez en cuando se enamoran, como nosotras. Sabemos que desean poner su..bueno su cosa en nuestra cosa. Está bien, eso lo aceptamos. Ahora, no pretendan que deseemos ejecutar el asunto sin previas muestras de afecto al menos. Sólo tienen que abrazarnos, mirarnos a los ojos y bueno, todos anhelamos un poco de calidez humana. Mirar a los ojos no es signo de amor, no se asusten. No están dando falsas expectativas. Una mirada a los ojos da seguridad. En fin. No importa. El asunto es que no saben sentir. Cierren los ojos. Relajense. Respiración tranquila, dejense llevar. Silencio.
Imaginen lo siguiente: una habitación. Ni muy pequeña ni muy grande. Techo alto -por si hay claustrofóbicos-. Una cama, ustedes yacen ahí, la cabeza sobre la almohada. Una ventana levemente abierta deja entrar aire. Es de noche, están cómodos. No están cansados, sólo relajados. Imaginen que están esperando. Una chica, una chica que les hace sentir cosas. Cosas diferentes. Esas cosas indiferenciadas que no saben muy bien por donde vienen ni para qué sirven. Qué será eso que sienten?. EMOCION. Repitan conmigo. E-MO-CION. Puede bien ser que no amen a la chica, ni siquiera que estén enamorados. Pero que sientan particular entusiasmo por ella. Es inteligente, divertida. Tiene perfume tibio, y piel suave. Ya pueden sentir los dedos hundiéndose en sus cabellos negros. Es dulce y también un poco salvaje, y un poco alocada. Ahora imaginen que todas esas cosas lindas, para otro hombre son invisibles. Ese otro hombre no las ve. Ni siquiera le importan en realidad. Sólo la desea para pasar un buen rato. Ella estuvo terriblemente enamorada de él, y por eso cuando se presentó la oportunidad, aceptó dócil. Y disfrutó, si no fuera porque él evitaba su mirada. Si no fuera porque él, en seguida comenzó a contar anécdotas irrelevantes, festejándolas solo. Ella lo observa en la penumbra, extasiada, pero algo adolorida. Es conciente de su inevitable invisibilidad. Claro que él alcanzó el orgasmo y en ningún momento le preocupó que ella también lo hiciera. Ella está felíz igual. El está allí, contando cosas, muy satisfecho, muy cómodo. Ella en cierta forma no existe. El escucha sus propias palabras. Cuando hace una pausa, le pregunta a ella si siente frio, y la tapa un poco, estampandole un beso ruidoso y liviano. Bueno no se -la profesora que da la lección moquea un poco, es una gorda sentimental-, me perdí, pero reconozcan, reconozcan en sus experiencias alguna como esta. Sepan, SEPAN, digo, lo que pasa. Eso es lo que pasa, no lo que ustedes ven: una situación muy placentera y una buena oportunidad para rememorar viejas anécdotas obsenas. Guardenlas para otro momento. Observen lo que tienen al lado. Si, una chica. Bueno, es algo más que una chica. Pueden llevarse una sorpresa!! . La profesora se suena la naríz ruidosamente, y un perro lanudo pasa flotando tras ella, contra el pizarrón. Mueve la cola y mira a los alumnos. Jóvenes adultos, bostezando. No hay forma de cambiar a los hombres. Así está bien. Algún día, por error o fortuna, van a observar qué hay al lado. SNIF.
Tomo mi tasa de café, recordando que estoy en un café, y a la pareja que hace las pases. Y luego recuerdo que estoy en una fantasía mia. Que estoy sentada escribiendo a cualquier hora de un viernes y por puro placer, mi blogg. Mi libre blogg.
Libre. Libertad. Volar.
Qué fácil es escribir pavadas. Hilar una y otra, y volver a hilar, enhebrarlas, vivirlas y pensarlas.
Una fantasía dentro de otra fantasía, hasta perder el camino de vuelta. Cuál era la real? Salgo por una puerta del café, y entro en una clase de una gorda sentimental. Abro la puerta y entro a una habitación donde un hombre acostado, me mira esperanzado, expectante. Abre grandes los ojos con una sonrisa de beatitud bobalicona y yo lo esquivo y salgo por la ventana. Entro en una casa, mi casa! Y me siento a la compu. Hay algo a medio escribir. Es esto.
Saludos Flora
Gracias Flora
No hay porqué Flora
Lo se.
Bueno, no seas presumida.
No lo soy.
BUENO, EH?!
Bueno qué?
No te hagas la boluda.
Ni me hago ni soy. Sólo un poco fantaseosa.
Ahhh con vos no se puede hablar.
Sí se puede. No se qué querés de mi.
Un poco de condescendencia...
para qué? No me gusta condescender. Te rebaja frente a mi.
Ves lo que digo? Sos una presumida.
Bueno, si vos lo decís...
Sí, lo digo yo, y BASTA.
Basta qué?
Otra vez vamos a empezar?
Yo no empecé nada, vos viniste. Me saludaste y te pusiste así.
Así cómo??
ASI!
BUeno, ta bien. Ta mañana. Ojo que apago la luz eh?
Si. Ya me acomodé. Gracias.
ZZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Es un caso de doble personalidad.
miércoles, 5 de noviembre de 2008
Floreana producciones presenta... "Embrollos" y Un cuento: Playmobil
Florena producciones, luego de infructuosos intentos de hacer arte elevado, presenta... "El Embrollo"
En algún tramo del largo camino de vida emprendido por nuestra amiga, perdió su todopoderosa maravillosidad interna, responsable en definitiva de una forma inflamada y entusiasta de ver el mundo; hecho que junto a un codiciado equilibrio constituyen responsables absolutos de una infinita seguridad y autoestima. (Si uno ve todo maravillosamente, tb puede verse a si mismo maravillosamente). Hoy día, Floreana boya entre reuniones de amigos, nostálgica de ideas novedosas y delirantes. Moqueando maricona y espiritualmente, asume una realidad contundente, despojada de tierna fantasía y seca, como sólo un chiste de doble sentido puede serlo. A fuerza paciente, sin querer queriendo, ha logrado la construcción de una poderosa "malla" conceptual, que desgraciadamente, encierra todo hecho o esencia inauditos o convencionales en una larga red de secuencias esenciales y lógicas, formadoras de una ley cósmica e incomprensible. Nada se le escapa a Floreana. Soberbia y soberano embole en consecuencia. Y como la tentadora búsqueda de comprensión de esta Ley Cósmica es algo renuente a aparecer en la cotidianeidad, entre covnersaciones grupales o interpersonales o momentos de amada soledad, Floreana ha encontrado que se aburre de los demás, pero ante todo, de sí misma. Cómo saldrá de semejante embrollo Floreana? Acompañe a nuestra vanidosa amiga por los túneles de una ciega búsqueda de riqueza interior en los rústicos caminos de nuestra era.
Ella estará más que agradecida.
...............
En fin. En fin y en definitiva, todo será cómo deba ser. Pero, no es ético abusar de la generosidad del destino, por lo tanto invoco mi vieja magia interna. Magia, como ideas puras y refulgentes de divinidad elevadora o tontería pueril, fantasías que me lleven al séptimo cielo sólo de imaginarlas. Magia que, una vez fuera de mi casa, seguía escondida detrás de mis pupilas y aguzaba mi mirada, hasta encontrar cosas sorprendentes en todo lo que me rodeara.
MAgiaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!
Magiaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!! Donde tasssss????? me abuddooo.-...
Silencio. Silencio, sólo silencio. Y yo acá, esquivando el sinuoso camino lógico que finaliza en el rendimiento de un maíz. O de varias hectáreas de éste. De éste, por ejemplo, en Pergamino. En Pergamino no hacían mucho maíz no? En fin y en definitiva.
Vamos a hacer magia si esta no viene a mi.
Imaginemos. Una terraza. Un playmobil olvidado en una maceta. Una maceta blanca, en una esquina, a la sombra de un atardecer pleno de verano. Un pequeño y verde arbusto por encima de la cabeza de Playmobil. Alguna plantita pequeña de flores igualmente pequeñas, azules que clarean en el centro. El Playmobil se está quieto. Sueña con su próxima aventura, una vez que la niña y el niño de la casa, suban y lo encuentren! Torso rojo, pantalones-pierna azules. Cabellos negros. Sonrisa férrea. Tiene alma de aventurero, de pirata. Un viento suave amenaza con volcarlo y negarle la visión del resto de la terraza. Playmobil está acostumbrado a resignarse a la voluntad del entorno, sea persona, perro, lluvia o viento. Tiene, como contrapartida, una gran imaginación en cabeza de sus dueños, que le hacen vivir toda clase de hazañas y restricciones propias de la batalla, de expediciones y hasta encuentros con tugs y otros indígenas temibles. Aunque a veces, lamenta que la niña de la casa no lo elija lo suficiente cuando utiliza los otros compañeros de la caja rosa. Allí vive la mayoría del tiempo, Clara. Clara tiene vestido rosado, y es rubia, y es ama de su casa..y...la casaron con alguien mayor parece. Playmobil no se animó a preguntarle la úlitma vez que se vieron. Pero el inmutable compañero de Clara tiene barba y hasta unos impertinentes de oro, elegantemente dibujados sobre su cara.
"¡Viejo!" gruñe Playmobil. "Un día te voy a atar a la tortuga, para que te pierdas entre los pimpollos de rosa china tirados, y la mugre, y las cucarachas que circulan cada noche." Playmobil sueña, porque a menos que eso se le ocurra a algún individuo no-juguete, las cosas seguirán como están. Así nomás. Lejos de Clara, piensa y aprieta la sonrisa.
La tarde transcurre dorada, y poco a poco, Playmobil nota como unos algodones grises van encapotando el cielo. Enfrente, en una maceta medio derruída, una hormiga anormalmente grande, prueba unos bocados de la planta "orejas de conejito".
Playmobil oculta a si mismo su orgullo dolido. Cómo pudieron olvidarse de él, que fue uno de los primeros que tuvieron los niños, y uno de los únicos que siguen enteros?. Algunos compañeros se fueron quedando calvos, mancos...alguno en patio vecino. Y él sigue, joven, valiente. Recuerda la aventura anterior. Estaban en el barco del capitán Cazador (el padre de los niños obra de capitán y cazador de fieras), junto con Mowgli el negro y Cha, el chino borracho, a él mismo lo manejaba la niña, que lo tiene entre sus preferidos (gime Playmobil). Llegaron en barco y por aire al pequeño paraje de a mesa del living de mármol. Era de noche. Anclaron sobre una silla aterciopelada, poniendo cuidado en estar cubiertos por el respaldo tallado de la misma. Entre los enormes agujeros de la madera, pudieron espiar un rato. En la mesa rojiza se llevaba a cabo una reunión. Una pequeña embarcación de una vela, con mascarón de proa de cabeza de dragón, albergaba unos cuantos tripulantes. Estaban cubiertos de unos mantones, pero por las patas parecían los viejos soldados de ´plástico del niño. PLaymobil se preguntaba que estaría tramando el padre de los niños con semejante reunión. Sentado sobre la mesa, en un sencillo banco estaba el temido capitán de plomo Halifáx, de Calcuta según había oido decir. A su alrededor unos dos playmobils desconocidos (seguramente una adquisición secreta del padre) lo secundaban. Una fogata hecha por unas velas, iluminaba toda la escena. De pronto, todos los presentes escucharon decir. " Acá esconderemos el tesoro entretanto nos hagamos del tesoro de Cazador. No digais nada en los puertos cuando os emborracheis, porque sereis carne para mi sable." Playmobil intercambio miradas entusiastas y llenas de codicia con sus compañeros. Los niños se miraban entre ellos de igual forma. Esperaron unos instantes más, y Halifax y los otros subieron a la embarcación negra. Recordaba la forma de una caja de leche, pensó Playmobil, observando que la lengua roja y horrible que salía de la boca del dragón o víbora de proa.
Una vez que estuvieron seguros de que se encontraban lo suficientemente lejos como para no verlos, Cazador tomó el timón y se dirigieron al lugar. Playmobil prácticamente voló hasta el cofre, en manos de la niña. Cazador los miraba un poco como un padre, satisfecho. Abrieron el cofre y ante ellos, montones de monedas de oro refulgían con deliciosa violencia.
PLaymobil volvió en sí con un gotón de lluvia que le dio de lleno en un hombro.
La hormiga se había ido y ya casi anochecía en la terraza. Lo bueno de la lluvia era que no iba a haber cucarachas o arañas. Alguna vez, después de unas demasiado largas vacaciones de los niños, había sido atacado por una araña, que lo rodeó inunmerables veces en un cajón, llenandolo de esa desagradable y pegajosa cosa, que lo hacía trampa para pequeños insectos. Playmobil tuvo que observar todo ese verano, como la araña masticaba aquellos indefensos insectos que se debatían, pidiéndole una ayuda que no podía brindar. Lo único bueno aquella vez había sido Clara. Estaba cerca, metida en una cama de sábanas duras. Junto a ella, en el sillón de respaldo alto, el viejo. Viejo degenerado, pensó Playmobil.
Pronto, Cachula, el viejo sapo del niño empezó a croar, y a pesar de su humillante situación, Playmobil, sintió su sed de aventura subirle al rostro. Si alguien lo hubiese encontrado en ese momento, no habría dudado de que Playmobil era algo más que un Playmobil. Las gotas se volvieron más pequeñas pero lo cubrieron todo como una espesa cortina. El barro comenzó a saltar sobre su torso. "No me importa, llenenme de barro, que Clara será mía", rugía Playmobil, solito en la soledad del diluvio, en la terraza de Saavedra.
Una familia de bichos bolitas se protegía debajo de una hoja cercana a él. Los vio hacerse bolitas todos juntos, dándose calor, buscando a algún pequeño que el agua que comenzaba a correr en la maceta, hbaía arrastrado.
Playmobil sintió nostalgia. Había sido creado para ser duro y guerrero. Duro y guerrero mientras durara su vida útil. Y si su vida útil no alcanzaba para conquistar una tranquilidad junto a Clara?
Playmobil, parado en una especie de isla entre dos correntadas de agua, pensó entonces: Clara. No te amo nada. Y calló.
La noche fue larga. Tuvo un amanecer un tanto violento: un gorrión picoteaba su cara, confundiéndolo tal vez con un pedazo de pan, empujándolo contra el arbusto, quedando al menos casi parado. Pasaron algunas horas, y de repente oyó el rechinar de la puerta de la terraza. Y cerca de la base de esta, unas manitas empujándola.
Era ella!!!!! La niña!!!!!
" ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ACAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!" quiso gritar Playmobil, pero sólo se oía el piar del gorrión que le contaba a sus compañeros del fiasco que se llevó.
La niña traía la caja rosa!!!! Playmobil pensó en lo sucio que estaba. Y...bueno, no quería que Clara viera que había sido olvidado como los juguetes aburridos.
La niña expuso los contenidos de la caja en el piso, no muy lejos de la maceta de Playmobil. Estuvo jugando un rato. Casi no hablaba, solo los movía. El niño, cuando jugaba solo, solía adjudicarles voces, la niña no. En algo se parece a nosotros, pensó Playmobil. Pero, de repente, en un rapto de locuacidad, Playmobil oyó decir a la niña "No, dejalo al abuelo en paz, vamos a explorar" y tomando a Clara y un pequeño gatito anaranjado, se acercó a la maceta más cercana. Playmobil no cabía en si mismo de la alegría. La esperanza levantó su voluntad caída. Lo primero que pensó fue " no es el esposo" y lo segundo fue " cómo atraigo al gorrión para que llame la atención de la niña". En seguida, una mariposa pequeñisima y roja se posó muy cerca de él. PLaymobil hizo fuerza para recordar el lenguaje universal de todas las cosas, que nosotros hemos olvidado, y dijo a la mariposa. "Hola hermosa mariposa, cuánto te queda de vida?". La mariposa lo observó sorprendida y le respondió en un dulce y agudo tono que le quedaba como unos minutos, que precisamente, había venido a posarse allí para morir. Que gracias por el elogio, pero que si lo disculpaba, tenía la necesidad de callar.
Playmobil, usando toda su dulzura y poder de seducción, le contó en pocas palabras su situación, y cuánto deseaba el amor de Clara, que tan cerca estaba. Le contó del joven gorrión hambriento y calló. La mariposa lo observó con una mirada triste y penetrante, y le dijo que sabía de amor, pues ese, su único día de vida, había conocido el amor, pero sólo cuando ya no tenía fuerzas para conquistar. Y que, si no había podido conseguir amor, al menos, ayudaría a Playmobil a conseguirlo. Con sumo esfuerzo, hechó a volar, acercándose al árbol que sombreaba parcialamente la terraza, y sus brillos prendidos, inmediatamente captaron la atención del grupo de gorriones. Entonces, hechó a volar dadno circulos y semicirculos, esquivando los gorriones que la sobrevolaban un poco por hambre, y otro poco por deporte, hasta llegar a Playmobil. La niña miró sorprendida la batalla de la mariposa, y cuando se acercó al lugar, estos huyeron espantados. Observó a la pequeña mariposa, que resoplaba con fuerza, y luego clavó la mirada en su juguete. "Acá estas!!!! pensé que te había perdido! " . Lo tomó, pasándole la mano para limpiarlo, y lo llevo junto a sus otros juguetes. Y callada nuevamente, como solía jugar ella, tomó a Clara y los depositó en una hermosa maceta, llena de plantitas de flores. Y, callada también, los acercó uno al otro, y los hizo besarse. La niña disfrutaba de sus incipientes sueños de amor, y Playmobil declaró el suyo por Clara.
Esa noche, cuando el padre de los niños preparó una nueva expedición, la niña insistió a su hermano, en llevar a Clara de tripulante también.
THE END juazzz me voy a estudiar Granos y Forestal! Soy o no soy una niña? el próximo va a estar lleno de suspicacia y amargura y cinismo :P
En algún tramo del largo camino de vida emprendido por nuestra amiga, perdió su todopoderosa maravillosidad interna, responsable en definitiva de una forma inflamada y entusiasta de ver el mundo; hecho que junto a un codiciado equilibrio constituyen responsables absolutos de una infinita seguridad y autoestima. (Si uno ve todo maravillosamente, tb puede verse a si mismo maravillosamente). Hoy día, Floreana boya entre reuniones de amigos, nostálgica de ideas novedosas y delirantes. Moqueando maricona y espiritualmente, asume una realidad contundente, despojada de tierna fantasía y seca, como sólo un chiste de doble sentido puede serlo. A fuerza paciente, sin querer queriendo, ha logrado la construcción de una poderosa "malla" conceptual, que desgraciadamente, encierra todo hecho o esencia inauditos o convencionales en una larga red de secuencias esenciales y lógicas, formadoras de una ley cósmica e incomprensible. Nada se le escapa a Floreana. Soberbia y soberano embole en consecuencia. Y como la tentadora búsqueda de comprensión de esta Ley Cósmica es algo renuente a aparecer en la cotidianeidad, entre covnersaciones grupales o interpersonales o momentos de amada soledad, Floreana ha encontrado que se aburre de los demás, pero ante todo, de sí misma. Cómo saldrá de semejante embrollo Floreana? Acompañe a nuestra vanidosa amiga por los túneles de una ciega búsqueda de riqueza interior en los rústicos caminos de nuestra era.
Ella estará más que agradecida.
...............
En fin. En fin y en definitiva, todo será cómo deba ser. Pero, no es ético abusar de la generosidad del destino, por lo tanto invoco mi vieja magia interna. Magia, como ideas puras y refulgentes de divinidad elevadora o tontería pueril, fantasías que me lleven al séptimo cielo sólo de imaginarlas. Magia que, una vez fuera de mi casa, seguía escondida detrás de mis pupilas y aguzaba mi mirada, hasta encontrar cosas sorprendentes en todo lo que me rodeara.
MAgiaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!
Magiaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!! Donde tasssss????? me abuddooo.-...
Silencio. Silencio, sólo silencio. Y yo acá, esquivando el sinuoso camino lógico que finaliza en el rendimiento de un maíz. O de varias hectáreas de éste. De éste, por ejemplo, en Pergamino. En Pergamino no hacían mucho maíz no? En fin y en definitiva.
Vamos a hacer magia si esta no viene a mi.
Imaginemos. Una terraza. Un playmobil olvidado en una maceta. Una maceta blanca, en una esquina, a la sombra de un atardecer pleno de verano. Un pequeño y verde arbusto por encima de la cabeza de Playmobil. Alguna plantita pequeña de flores igualmente pequeñas, azules que clarean en el centro. El Playmobil se está quieto. Sueña con su próxima aventura, una vez que la niña y el niño de la casa, suban y lo encuentren! Torso rojo, pantalones-pierna azules. Cabellos negros. Sonrisa férrea. Tiene alma de aventurero, de pirata. Un viento suave amenaza con volcarlo y negarle la visión del resto de la terraza. Playmobil está acostumbrado a resignarse a la voluntad del entorno, sea persona, perro, lluvia o viento. Tiene, como contrapartida, una gran imaginación en cabeza de sus dueños, que le hacen vivir toda clase de hazañas y restricciones propias de la batalla, de expediciones y hasta encuentros con tugs y otros indígenas temibles. Aunque a veces, lamenta que la niña de la casa no lo elija lo suficiente cuando utiliza los otros compañeros de la caja rosa. Allí vive la mayoría del tiempo, Clara. Clara tiene vestido rosado, y es rubia, y es ama de su casa..y...la casaron con alguien mayor parece. Playmobil no se animó a preguntarle la úlitma vez que se vieron. Pero el inmutable compañero de Clara tiene barba y hasta unos impertinentes de oro, elegantemente dibujados sobre su cara.
"¡Viejo!" gruñe Playmobil. "Un día te voy a atar a la tortuga, para que te pierdas entre los pimpollos de rosa china tirados, y la mugre, y las cucarachas que circulan cada noche." Playmobil sueña, porque a menos que eso se le ocurra a algún individuo no-juguete, las cosas seguirán como están. Así nomás. Lejos de Clara, piensa y aprieta la sonrisa.
La tarde transcurre dorada, y poco a poco, Playmobil nota como unos algodones grises van encapotando el cielo. Enfrente, en una maceta medio derruída, una hormiga anormalmente grande, prueba unos bocados de la planta "orejas de conejito".
Playmobil oculta a si mismo su orgullo dolido. Cómo pudieron olvidarse de él, que fue uno de los primeros que tuvieron los niños, y uno de los únicos que siguen enteros?. Algunos compañeros se fueron quedando calvos, mancos...alguno en patio vecino. Y él sigue, joven, valiente. Recuerda la aventura anterior. Estaban en el barco del capitán Cazador (el padre de los niños obra de capitán y cazador de fieras), junto con Mowgli el negro y Cha, el chino borracho, a él mismo lo manejaba la niña, que lo tiene entre sus preferidos (gime Playmobil). Llegaron en barco y por aire al pequeño paraje de a mesa del living de mármol. Era de noche. Anclaron sobre una silla aterciopelada, poniendo cuidado en estar cubiertos por el respaldo tallado de la misma. Entre los enormes agujeros de la madera, pudieron espiar un rato. En la mesa rojiza se llevaba a cabo una reunión. Una pequeña embarcación de una vela, con mascarón de proa de cabeza de dragón, albergaba unos cuantos tripulantes. Estaban cubiertos de unos mantones, pero por las patas parecían los viejos soldados de ´plástico del niño. PLaymobil se preguntaba que estaría tramando el padre de los niños con semejante reunión. Sentado sobre la mesa, en un sencillo banco estaba el temido capitán de plomo Halifáx, de Calcuta según había oido decir. A su alrededor unos dos playmobils desconocidos (seguramente una adquisición secreta del padre) lo secundaban. Una fogata hecha por unas velas, iluminaba toda la escena. De pronto, todos los presentes escucharon decir. " Acá esconderemos el tesoro entretanto nos hagamos del tesoro de Cazador. No digais nada en los puertos cuando os emborracheis, porque sereis carne para mi sable." Playmobil intercambio miradas entusiastas y llenas de codicia con sus compañeros. Los niños se miraban entre ellos de igual forma. Esperaron unos instantes más, y Halifax y los otros subieron a la embarcación negra. Recordaba la forma de una caja de leche, pensó Playmobil, observando que la lengua roja y horrible que salía de la boca del dragón o víbora de proa.
Una vez que estuvieron seguros de que se encontraban lo suficientemente lejos como para no verlos, Cazador tomó el timón y se dirigieron al lugar. Playmobil prácticamente voló hasta el cofre, en manos de la niña. Cazador los miraba un poco como un padre, satisfecho. Abrieron el cofre y ante ellos, montones de monedas de oro refulgían con deliciosa violencia.
PLaymobil volvió en sí con un gotón de lluvia que le dio de lleno en un hombro.
La hormiga se había ido y ya casi anochecía en la terraza. Lo bueno de la lluvia era que no iba a haber cucarachas o arañas. Alguna vez, después de unas demasiado largas vacaciones de los niños, había sido atacado por una araña, que lo rodeó inunmerables veces en un cajón, llenandolo de esa desagradable y pegajosa cosa, que lo hacía trampa para pequeños insectos. Playmobil tuvo que observar todo ese verano, como la araña masticaba aquellos indefensos insectos que se debatían, pidiéndole una ayuda que no podía brindar. Lo único bueno aquella vez había sido Clara. Estaba cerca, metida en una cama de sábanas duras. Junto a ella, en el sillón de respaldo alto, el viejo. Viejo degenerado, pensó Playmobil.
Pronto, Cachula, el viejo sapo del niño empezó a croar, y a pesar de su humillante situación, Playmobil, sintió su sed de aventura subirle al rostro. Si alguien lo hubiese encontrado en ese momento, no habría dudado de que Playmobil era algo más que un Playmobil. Las gotas se volvieron más pequeñas pero lo cubrieron todo como una espesa cortina. El barro comenzó a saltar sobre su torso. "No me importa, llenenme de barro, que Clara será mía", rugía Playmobil, solito en la soledad del diluvio, en la terraza de Saavedra.
Una familia de bichos bolitas se protegía debajo de una hoja cercana a él. Los vio hacerse bolitas todos juntos, dándose calor, buscando a algún pequeño que el agua que comenzaba a correr en la maceta, hbaía arrastrado.
Playmobil sintió nostalgia. Había sido creado para ser duro y guerrero. Duro y guerrero mientras durara su vida útil. Y si su vida útil no alcanzaba para conquistar una tranquilidad junto a Clara?
Playmobil, parado en una especie de isla entre dos correntadas de agua, pensó entonces: Clara. No te amo nada. Y calló.
La noche fue larga. Tuvo un amanecer un tanto violento: un gorrión picoteaba su cara, confundiéndolo tal vez con un pedazo de pan, empujándolo contra el arbusto, quedando al menos casi parado. Pasaron algunas horas, y de repente oyó el rechinar de la puerta de la terraza. Y cerca de la base de esta, unas manitas empujándola.
Era ella!!!!! La niña!!!!!
" ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ACAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!" quiso gritar Playmobil, pero sólo se oía el piar del gorrión que le contaba a sus compañeros del fiasco que se llevó.
La niña traía la caja rosa!!!! Playmobil pensó en lo sucio que estaba. Y...bueno, no quería que Clara viera que había sido olvidado como los juguetes aburridos.
La niña expuso los contenidos de la caja en el piso, no muy lejos de la maceta de Playmobil. Estuvo jugando un rato. Casi no hablaba, solo los movía. El niño, cuando jugaba solo, solía adjudicarles voces, la niña no. En algo se parece a nosotros, pensó Playmobil. Pero, de repente, en un rapto de locuacidad, Playmobil oyó decir a la niña "No, dejalo al abuelo en paz, vamos a explorar" y tomando a Clara y un pequeño gatito anaranjado, se acercó a la maceta más cercana. Playmobil no cabía en si mismo de la alegría. La esperanza levantó su voluntad caída. Lo primero que pensó fue " no es el esposo" y lo segundo fue " cómo atraigo al gorrión para que llame la atención de la niña". En seguida, una mariposa pequeñisima y roja se posó muy cerca de él. PLaymobil hizo fuerza para recordar el lenguaje universal de todas las cosas, que nosotros hemos olvidado, y dijo a la mariposa. "Hola hermosa mariposa, cuánto te queda de vida?". La mariposa lo observó sorprendida y le respondió en un dulce y agudo tono que le quedaba como unos minutos, que precisamente, había venido a posarse allí para morir. Que gracias por el elogio, pero que si lo disculpaba, tenía la necesidad de callar.
Playmobil, usando toda su dulzura y poder de seducción, le contó en pocas palabras su situación, y cuánto deseaba el amor de Clara, que tan cerca estaba. Le contó del joven gorrión hambriento y calló. La mariposa lo observó con una mirada triste y penetrante, y le dijo que sabía de amor, pues ese, su único día de vida, había conocido el amor, pero sólo cuando ya no tenía fuerzas para conquistar. Y que, si no había podido conseguir amor, al menos, ayudaría a Playmobil a conseguirlo. Con sumo esfuerzo, hechó a volar, acercándose al árbol que sombreaba parcialamente la terraza, y sus brillos prendidos, inmediatamente captaron la atención del grupo de gorriones. Entonces, hechó a volar dadno circulos y semicirculos, esquivando los gorriones que la sobrevolaban un poco por hambre, y otro poco por deporte, hasta llegar a Playmobil. La niña miró sorprendida la batalla de la mariposa, y cuando se acercó al lugar, estos huyeron espantados. Observó a la pequeña mariposa, que resoplaba con fuerza, y luego clavó la mirada en su juguete. "Acá estas!!!! pensé que te había perdido! " . Lo tomó, pasándole la mano para limpiarlo, y lo llevo junto a sus otros juguetes. Y callada nuevamente, como solía jugar ella, tomó a Clara y los depositó en una hermosa maceta, llena de plantitas de flores. Y, callada también, los acercó uno al otro, y los hizo besarse. La niña disfrutaba de sus incipientes sueños de amor, y Playmobil declaró el suyo por Clara.
Esa noche, cuando el padre de los niños preparó una nueva expedición, la niña insistió a su hermano, en llevar a Clara de tripulante también.
THE END juazzz me voy a estudiar Granos y Forestal! Soy o no soy una niña? el próximo va a estar lleno de suspicacia y amargura y cinismo :P
viernes, 10 de octubre de 2008
Viento
Ráfaga de viento y roca
Azul y gris en gotas desprendiendo cielo
agujereando la llanura en migajas de piedras.
El corazón golpea el pecho
brilla la llama y no hay llanto
sólo el indómito espiritu
hecho carne y hueso.
El universo entero
resuena vibrante desde su mirada
un poco salvaje un poco dura
el grito agudo y ensordecedor de la vida
y la muerte
Armonizaron en su piel.
La violencia del viento es caricia.
Víctima de mis ensoñaciones.
Una pincelada involuntaria
borra los límites
y mi caracterización
me lleva lejos
tan lejos que me averguenzo en soledad.
Volcar sueños y dramas
Sueños y dramas
en tierras húmedas
tierras de nadie
De viento y estrellas.
Azul y gris en gotas desprendiendo cielo
agujereando la llanura en migajas de piedras.
El corazón golpea el pecho
brilla la llama y no hay llanto
sólo el indómito espiritu
hecho carne y hueso.
El universo entero
resuena vibrante desde su mirada
un poco salvaje un poco dura
el grito agudo y ensordecedor de la vida
y la muerte
Armonizaron en su piel.
La violencia del viento es caricia.
Víctima de mis ensoñaciones.
Una pincelada involuntaria
borra los límites
y mi caracterización
me lleva lejos
tan lejos que me averguenzo en soledad.
Volcar sueños y dramas
Sueños y dramas
en tierras húmedas
tierras de nadie
De viento y estrellas.
viernes, 3 de octubre de 2008
Mis sueños y mis manos
Soy mis sueños
Hasta que mis sueños son grises
Entonces soy mi realidad
Hasta que mi realidad es rosada
Entonces, vuelvo a ser mis sueños.
O, mejor explicado:
Soy mis sueños
Entonces miro mis manos
no realizan mis sueños.
Entonces las ignoro
y todo se torna gris.
Entonces amputo mis manos
Pero entonces mis sueños
se deforman
y me persiguen
y se vuelven perturbadores
Entonces coso mis manos
y hago con ellas.
Construyo un pedazo de sueño.
Y vuelvo a la cama felíz
puedo soñar nuevamente.
Hasta que mis sueños son grises
Entonces soy mi realidad
Hasta que mi realidad es rosada
Entonces, vuelvo a ser mis sueños.
O, mejor explicado:
Soy mis sueños
Entonces miro mis manos
no realizan mis sueños.
Entonces las ignoro
y todo se torna gris.
Entonces amputo mis manos
Pero entonces mis sueños
se deforman
y me persiguen
y se vuelven perturbadores
Entonces coso mis manos
y hago con ellas.
Construyo un pedazo de sueño.
Y vuelvo a la cama felíz
puedo soñar nuevamente.
lunes, 29 de septiembre de 2008
Cuadro terminado. Explicación
Alguien me preguntó que veía cuando miro el cuadro; nadie me lo había preguntado. Y de ahí salió esto. La mirada melancólica es impotencia. El oceano es el caos, y lo indescifrable, y la fuerza negativa de la naturaleza..amenazante...es perderse, ahogarse, locura..hace años que sueño con el oceano asi enloquecido, o el agua...
Protagonista del sueño o presente, a lo lejos, o sutil, como una dvertencia, por ejemplo como agua que acaricia unos tablones por donde camino...significa perder el equilibrio, ser tragada. El fuego y el cielo rojos son la pasión, la ira, la fuerzas de la naturaleza y mía...es la energia que tengo para salir adelante. Los colores verde y otros mezclados representan mi mundo interior, fértil, pleno de colores fuertes, alegres y son eso que me mantiene en equilibrio, son mi esencia, mi unico enemigo y lo mejor de mi. Tamabién, un poco, son la pelea de todos estos años por mi vocación y mi carrera, por la inseguridad. El verde representa Agronomía, y cómo un poco eso, de alguna forma, me costó esta batalla, generando reacción de lo más profundo mío, aunque sigo sin entender bien la ráíz del asunto, ja!
Yo estoy de color azul, porque por fuera me mantengo fria, mi lucha es interna, es mi "tormenta", pero mis ojos tienen fuergo, porque en los ojos se expresa la verdad.
Los pajaros son algo oscuro: esperan que si caigo vencida puedan comer los restos..
como cuervos sobrevolando. Las nubes expresan que todo eso está pasando en ese momento, se está librando activamente una batalla. La luna es como algo que me vigila desde arriba, se mantiene neutral pero guarda por mi.
La expresion de la mujer, de nuevo, es cansancio, cansancio de la batalla.
Estoy al punto culminante de mis energías para esta batalla, el momento decisivo...Ganaré a pesar mío? Definitivamente, soy mi único enemigo.
Aunque menos que antes, y por eso, le regalé todo el drama denso a una tela. Que se haga cargo ella ja!
Los colores salieron descoloridos porque saqué la foto afuera.
viernes, 26 de septiembre de 2008
Entrada al interior
Fuego quema siempre quema, dentro, fuego, rojo ardo. Arde mi mente y mi espiritu, siempre tanto y tan poco. Siempre tanto. Tanto que lo echo por las orejas, los ojos, las yemas de mis dedos derriten imaginariamente todo cuanto toco, pero aun más, arden y siempre arderán, por lo que aun no toque. Antes era el miedo a no conocer otras posibilidades, del mundo infinito que se me hace, se me hace agua la boca, el alma, por vivir otras vidas, por ser todos los otros, por viajar por cada calle del mundo, montañas, lagos, ciudades, mercados, otras historias, guerras del 1200, arenas en caravanas interminables, guitarras españolas a la orilla del Mediterráneo, al lado de Becquer que mira somnoliento por la siesta y el vino, vivir el amor, el amor enloquecido, profundo, apasionado al limite, y real, y fuera de toda realidad. Ahora es el miedo a no conseguir esa unica posibilidad, ese unico camino que conforma el destino de uno. De tanto quererlo todo, no hacer nada. O nada de lo que uno quiere, que es el unico "realmente hacer". Ahora es el miedo a enfrentar la imagen idealizada de mi misma. De mis "talentos". La altura idealizada de mis talentos (la altura que doy por sentada porque lo siento asi) tapa el sol cada vez que estoy por ejecutar algo..y....me hago pis. Popo. Ergo: no hago nada. O hago una porquería mientras me burlo y payaseo. He encontrado que tengo vocación de payasa también! JA. Buuuu. Pero, paralelo a este último enemigo, va otro. Mucho peor. Un miedo aprendido. (Bajo la voz, porque abunda, está siempre presente, agazapado, esperando el momento de tomarme por la espalda y penetrar mi espiritu). Es el miedo a ..no se, VIVIR!!!!! EL miedo al fracaso que, como una formula con gusto amargo anda desprendiéndose contínuamente de los labios de los que nos rodean. TODO es difícil, todo es peligroso, todo te deja en la calle, todo es una locura. Mejor quedate en casa. Mejor conseguite ese laburo seguro. Mejor no pintes, para que? Mejor..mejor..mejor..siempre es mejor seguir con el rebaño, hacer las cosas como "dios manda" (el dios popular, mártir de la burocracia cotidiana, al polvo y el ajetreo y el chisme y todas esas cosas que aparecen en la tele, en la calle y en la oficina).
Mejor..."mejor es no probar." ( y mueca de diablo)
Se...como probaron y les fue mal, como nunca probaron, como no tenian con que probar, por las dudas joden también al otro. Y sí, muchas veces sale mal, Toooodo mal. Si. Pero es más fiel a uno, irse con la herida de la batalla que haberse quedado cómodo, calentito, sintiendo los miedos crecer, porque algo está claro:
cada vez que reniego de un impulso interno, auténtico, el miedo se come un pedazo de mi fuerza, de mi libertad, de mi fe, de mi amor propio, mi dignidad. Abdico de un porcentaje de mi misma, soy un poco menos dueña de mi vida. Y eso es vivir. Hacer con mi vida.
Miedos cotidianos, miedos estúpidos. Un miedo alimenta otro y ese a otros dos, y así se multiplican, desde el más sutil, el más tonto hasta los más importantes: los que progresivamente, aniquilan un impulso de vivir, de experimentar realmente la vida.
Se empieza por no hacer lo que uno quiere. No pequeñas cosas, tampoco grandes necesariamente, se trata de esas cosas que realmente urgen a uno, esas que uno realmente siente.
El mutilar repetidamente ese anhelo, de postergar su construcción, le energía y la fe en uno mismo decrecen...uno se va volviendo débil sin tener muy en claro porqué ni cómo. Pero ocurre. Y conforme uno se va debilitando, pierde la imagen positiva de uno mismo. Porque los sueños no condicen los hechos. El organismo baja sus defensas y surgen los miedos. Uno ya no es capaz, ya no tiene la posibilidad, ya no se lleva el mundo por delante, ni tampoco disfruta plenamente...así, más o menos, a grandes rasgos.
Y se puede vivir crónicamente así. Claro que se puede.
Entonces, sres... y principalmente, Florencia: manos a la obra, obra a las manos.
Mejor..."mejor es no probar." ( y mueca de diablo)
Se...como probaron y les fue mal, como nunca probaron, como no tenian con que probar, por las dudas joden también al otro. Y sí, muchas veces sale mal, Toooodo mal. Si. Pero es más fiel a uno, irse con la herida de la batalla que haberse quedado cómodo, calentito, sintiendo los miedos crecer, porque algo está claro:
cada vez que reniego de un impulso interno, auténtico, el miedo se come un pedazo de mi fuerza, de mi libertad, de mi fe, de mi amor propio, mi dignidad. Abdico de un porcentaje de mi misma, soy un poco menos dueña de mi vida. Y eso es vivir. Hacer con mi vida.
Miedos cotidianos, miedos estúpidos. Un miedo alimenta otro y ese a otros dos, y así se multiplican, desde el más sutil, el más tonto hasta los más importantes: los que progresivamente, aniquilan un impulso de vivir, de experimentar realmente la vida.
Se empieza por no hacer lo que uno quiere. No pequeñas cosas, tampoco grandes necesariamente, se trata de esas cosas que realmente urgen a uno, esas que uno realmente siente.
El mutilar repetidamente ese anhelo, de postergar su construcción, le energía y la fe en uno mismo decrecen...uno se va volviendo débil sin tener muy en claro porqué ni cómo. Pero ocurre. Y conforme uno se va debilitando, pierde la imagen positiva de uno mismo. Porque los sueños no condicen los hechos. El organismo baja sus defensas y surgen los miedos. Uno ya no es capaz, ya no tiene la posibilidad, ya no se lleva el mundo por delante, ni tampoco disfruta plenamente...así, más o menos, a grandes rasgos.
Y se puede vivir crónicamente así. Claro que se puede.
Entonces, sres... y principalmente, Florencia: manos a la obra, obra a las manos.
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